Os Doentes

2009-07-22T20:46:00.002-03:00

O espírito do natal passado
Tem como ultimo desejo
Ser lembrado como costumava ser...

Deu na Science!

2009-04-24T01:52:00.018-03:00

Não é maravilhoso?

Num esforço de pesquisa que durou seis anos e consumiu 53 milhões de dólares, um grupo de mais de trezentos pesquisadores acaba de mapear o genoma bovino. Um feito espetacular, especialmente quando se compara essa sequência genética à do Homo sapiens, já que constatou-se que, apesar de nossa espécie ter um ancestral em comum com o rato, o código genético humano é mais parecido com o dos bois e o dos cães.

Raramente a Ciência confirmou tão brilhantemente a História!

Açougue Humano

2009-04-16T13:06:00.000-03:00

A vida é apenas um borrão

Em um caderno empoeirado,

Com bolor em profusão e recortes do passado

A vida é um trágico evento

Tentador, perverso

Como um atropelamento em um dia de inverno

A vida é uma mosca esmagada

E a verdade está presa

Nas tripas retalhadas, grudadas à mesa

A vida é uma paisagem sem cor

Uma trilha incendiada,

Cruzando a estrada irrefutável da dor

Porque meus amigos imaginários não falam mais comigo:

2009-04-11T10:59:00.005-03:00

... suas mães dizem que eu sou só existo na imaginação deles!

2009-04-09T01:33:00.001-03:00

A Índia Pariu os Ateus!

Ponta Maldita

2009-04-06T12:33:00.000-03:00

Vagos passos velados

Rumo às trevas vagando

Passos sóbrios, pesados

Pés fincados na calçada

Baleados pela razão

De quando em quando um olhar

Sobre os ombros recolhidos

O vento frígido a galopar

Um pensamento viciado

De náufrago social

Vício-ímpeto, vício-belo

Cobiça pura de marginal

Entregue à boca do precipício

Das drogas letais, dos Perdidos

Nos desperdícios causais

Dançando à deriva no mar da rotina

Lânguida língua estendida

Contra as ondas salinas

De lágrimas suarentas e piche

Abraçado às tábuas remanescentes

Tabula rasa vilã

Destroços sem rumo da Esquadra do Amanhã

Torpe navegador, desbravador interno

No horizonte da percepção vislumbra o Inferno

Cantando o canto dos Inebriados

Em um canto resguardado

Protegido em um manto de sombras

Máscara da Madrugada

Mãos trêmulas, ânsia em brasa

Ponta acesa, envenenada

Fumaça que alimenta a couraça do infiel

Vagos passos alados

Rumo a glória voando

Centro da cidade, templo temporário

Onde o Poeta em cinzento encanto

Masturba com fúria o imaginário

Breve diálogo com um grilo

2009-04-05T05:29:00.003-03:00

— Olá, grilo. Diga-me, qual o sentido da vida?

— Criiiiiiiiiiiiiiiiii-criiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii-criiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!

— Não estou entendendo...

— Criiiiiiiiiiiiiiiiii-criiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii-criiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!

— Isso é uma espécie de charada?

— Criiiiiiiiiiiiiiiiii-criiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii-criiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!

— TÁ TIRANDO UMA COM A MINHA CARA?!

— Criiiiiiiiiiiiiiiiii-criiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii-criiiiiiiiiiiiiiiii-plaft!

— Vai, responde agora, idiota!

— ... (silêncio de grilo morto)

Moral da história: Se você for um grilo, evite conversas com estranhos de ressaca.

Comboio de Abril

2009-04-01T14:35:00.002-03:00

É chegada a hora
Deixe eu ir-me sem demora
Tenho que pegar esse comboio
Pra eu poder ir trabalhar

Tenho de ir embora
Essa chuva já não passa
Eis-me aqui agora
Sonhando com alguma devassa
Com mente de senhora
E um corpo da mais bela raça!

Meus olhos lacrimejam mas não desejo chorar
Nem por ninguém, por nada nem nenhum lugar.
As olheiras afundam meu rosto,
estendendo suas marcas sufocantes
Sob meus olhos brilhantes.

Danem-se, otários.

Belzebu e seu neto (no chat)

2009-04-01T01:18:00.001-03:00

você diz: quem financia os massacres da Humanidade?

Belzebu diz: as suas próprias vítimas

você diz: em quem confiaremos?

Belzebu diz: naqueles que os trairão

você diz: como reconhecer a verdade?

Belzebu diz: se você acredita, é falso

você diz: e onde encontrá-la?

Belzebu diz: longe dos que a desprezam

você diz: possuiremos ainda a Eternidade?

Belzebu diz: nem o arrependimento é eterno

você diz: quer dizer que, em algum momento, seremos salvos?

Belzebu diz: quer dizer que nem mesmo ao arrependimento terão direito

você diz: não teremos nós direito à Divina Justiça?

Belzebu diz: antes ao direito de colher os frutos de sua semeadura

você diz: por que agimos dessa forma?

Belzebu diz: não me pergunte como é sua face; ao invés, olhe no espelho

você diz: não haverá, então, Esperança?

Belzebu diz: pelo contrário, ela sempre estará a zombar de sua estúpida arrogância

você diz: qual é o Segredo Último do Universo?

Belzebu diz: últimos ou primeiros, somente aqueles inventados por você

você diz: agradeço por esclarecer-me, ó Mestre!

Belzebu diz: você está em maus lençóis...

Sem (Versão Última)

2009-03-30T17:39:00.002-03:00

Eu era sem forma,

Eu me deformei

Não possuía repertório

Eu o roubei

Uma criança problemática

Naturalmente cáustica

A carta mais baixa

Do baralho dos rotos

Tão sem talento, à mercê dos tolos

Sempre inoportuno

Um caminho sem rumo

Eu ainda sou

A cicatriz que incomoda

Na contramão da moda

Apedrejando janelas

Apagando as velas

Destinadas aos mortos

Nas guerras do tédio

Do amor e do ócio

Irracional demais, incapaz de falar

Sempre contuso

Impossível mudar

Eu não tinha deus

Hoje não tenho nada

Abominado entre os meus

Sem roteiro a seguir

Pronto para cair

Em busca de uma resposta

Ignorado, iletrado

Atirado ao anonimato

Desarmado, sem forças por ora

Eu estou aqui

Estou indo embora

Eu era sem voz

Continuo um pouco mudo

Faminto e atroz

Digerido pelo mundo

Sem qualquer proteção

Ele ainda é

Um discurso de indignação

Sem saber o que dizer

Órfão dos órfãos, rebento sem nome

Eu degolei minha infância

Sou a infâmia dos carrascos

Muito sujo, envolto em trapos

Agora sem roupas

Nos esgotos banhado

Tão perturbado, digno de pena

Com uma pena escrevo

As palavras que furtei

Eu era um aleijado

Ele cortou nossos braços

Extremamente desprezível, diabólico

Ateando fogo no inferno

Invisível aos nossos olhos

Eu era destrutivo

Não há mais o que destruir

Sem luz, eu quebrei suas lâmpadas

Sem chances, ele roubou nossa esperança

Tão fraco, repulsivo

Sempre sem nada

Ele deveria tombar

Antes da primeira palavra

Eu era sem chão, eu abri minha cova

Uma pútrida rosa

Nesta alcova germinou

Em cativeiro, ele não nos cativou

Eu era sem vida

Hoje eu posso morrer, enfim

Tão sem começo

Mas ainda sem fim

No leito de morte

2009-03-30T05:21:00.017-03:00

“— Meus amigos, não sei como agradecê-los por estarem todos presentes nesses meus últimos momentos de vida...”

As pessoas ali reunidas murmuram palavras de encorajamento, mas ele as interrompe emocionado.

“— Por favor, vocês sabem que é verdade; estou prestes a passar para a Eternidade: agradeço seus esforços no sentido de me animar, mas já estou confortado com suas presenças. Como em todos esses anos, vocês estão por perto para apartar minha solidão, amparar minha fraqueza, compartilhar minha alegria e me lembrar de como sou afortunado por tê-los como meus verdadeiros e queridos amigos! Vocês fizeram com que minha vida valesse a pena; morro feliz por saber que não morro sozinho...”

Então, num derradeiro esforço, ele aciona o botão do controle remoto escondido sob as cobertas.

E a casa explode, matando todos.

Eis aí. Feito!

Poesia de Baixo-Ventre

2009-03-20T23:59:00.001-03:00

Tu – você

És parte agora

Do degradante cenário

Oculto atrás das cortinas do teu palácio

Nua – pelada

Maravilhada pelo furor

Que domina teus tenros dezessete anos

Deflorada – fodida

No intelecto e na carne

Dia após dia, minha deusa

Ídolo da minha heresia

Alva – pálida

Agarrada ao lençol

De pernas abertas, unha entre as pernas

Vislumbrada – viciada

Diante do orgasmo

Que teu corpo preenche

E num espasmo delirante tua alma desarma

Encanto – tesão

Escrivão da história

Morta em tua boca na solidão das madrugadas

Dissimulada – traíra

Mãe da mentira, vadia

És um simulacro indefectível

Lacerando egos, devorando poesia

Reservada – exilada

Em tua pele de ninfa suicida

Prostitui-te ao gozo sádico em tua monofobia

Apaixonada – puta

Suprema arquiteta venal

Do amor bélico, que fere

Do amor fálico, que cura

Do amor que não mais te cai bem

Do amor que faz impuras

As palavras do próprio amor

Este amor que não mais nos convém

Ode à Podridão

2009-03-19T12:24:00.003-03:00

Deixe que o fedor o envolva, o agarre. Sinto o cheiro que agora faz parte de você. Toque a carne flácida, a madeira porosa, a pedra esmigalhada; sinta a água estagnada, o ar viciado, o luz mortiça, a escuridão mofenta.

Por aqui passou a Morte, mas é a Vida que está agora na ribalta.

Este é o palco do Tempo, destruidor de mundos; o que é agora devorado servirá a um propósito depois. Aqui não é um cemitério, é uma maternidade; do que aqui jaz brotarão os germes de Vida nova. Não tenha medo: foi daqui que você veio, é para cá que voltará, para partir outra vez. Você está em casa.

A Podridão lhe dá boas-vindas.

Horror Vacui

2009-03-13T20:40:00.001-03:00

Hoje a luz acabou

E ele se deparou

Com o medo de não brilhar

Uma vez na vida

De não piscar

Não salvar

Ao menos uma boa lembrança

Um vômito de esperança

É preciso parar

Para pensar e rever

Os atos e os fatos

Que ainda nos fazem temer

Esse horror vacui

Preenchendo o vazio

Incapaz de satisfazer o verme vil

Que habita o centro do mundo

E um pensamento

Imundo

Já se formou

Em um mergulho profundo

Na maré de carne

Devassa

Da putrefata massa

Que proclama em desgraça

Você não pode

Você não consegue

Ser mais do que um bode

Expiatório do caralho

Um fracasso

Inominável

Um pedaço, um retalho

Seja o que for será instável

Ferido e banido

Do único refúgio remanescente

O combalido ventre

Forçado ao delito

De expurgar outro maldito

Nascido no calendário errado

Entre lágrimas e sangue

Fadado ao fracasso

Nunca houve uma chance

Mas para quem nasce em gritos

Faminto, aflito

Enrugado e feio

Alimentado por um seio

Cansado e arquejante

Não existe perda ou dano

Do detrito ambulante

Ao flâneur mais profano

Absolutamente obsoleto

Este cão deformado

Ignorado no começo

Membro proletário

Decepado

Em um surto literário

Arcano

Perdido em um palimpsesto

Imaginário, urbano

Violador da Elite Esclarecida

Cidadão Y, eis aqui

À premissa de uma vida fodida

40 Coisas Randômicas

2009-03-06T16:22:00.004-03:00

01 - Eu não queria nascer.
02 - Eu passei duas semanas a mais na barriga da minha mãe antes de nascer, o que prova que eu não queria nascer.
03 - Ao nascer, me enrosquei no cordão umbilical, o que prova indubitavelmente que eu realmente não queria nascer.
04 - Eu sinto mais prazer em pensar do que fazer.
05 - Eu sou bipolar.
06 - Tenho o sonho de me suicidar num futuro distante.
07 - Sou militante do movimento de Legalização da Maconha.
08 - Parei de beber depois que comecei a fumar maconha.
09 - Mas não parei com o cigarro.
10 - Recentemente eu parei de fumar maconha.
11 - E não voltei a beber.
12 - Mas continuo fumando cigarro.
13 - Agora eu tô cheio de seda lá em casa.
14 - Tracei planos e teorias mirabolantes essa semana.
15 - Mas o ilmo. [CENSURADO POR MOTIVOS PESSOAIS] quer me convencer a ser professor.
16 - 16 é o meu número da chamada na escola.
17 - 17 é o meu número da sorte.
18 - Esse já é o décimo colégio diferente em que eu estudo.
19 - Eu não acredito em sorte.
20 - Eu acredito em Caos.
21 - Eu curto esoterismo, mas não tenho paciência pra aprofundar.
22 - Mentira, na verdade eu tenho medo de assombrações.
23 - Eu curto Budismo, mas não tenho paciência pra me aprofundar.
24- Mentira, na verdade eu gosto de comer carne, falar palavrão e ter raiva das pessoas.
25 - Eu tenho paranóia com números.
26 - Sou mais sensível do que pareço.
27 - Eu sou solipsista.
28 - Eu sou agnóstico.
29 - Eu sou pandeísta.
30 - Eu acredito na Nova Era.
31 - Pretendo gravar meu nome na História da Humanidade.
32 - Estou escrevendo um livro numa velocidade extraordinarimaente lenta, mas estou.
33 - Eu sou celibatário.
34 - Deixei de ser INFP, e agora sou INTP, o que me deixou muito satisfeito. (Eu nunca fico feliz)
35 - Eu sonho com um mundo onde todas as pessoas sejam livres e amem-se umas às outras.
36 - Eu odeio a raça humana.
37 - A maior parte dos meus amigos está na internet.
38 - Eu não falo com meu pai, apesar de ele morar comigo.
39 - Eu já [CENSURADO POR MOTIVOS DE SEGURANÇA] quatro mulheres até agora.
40 - Bem, acho que já falei demais...

Comunicado Importantíssimo!

2009-02-04T21:19:00.005-02:00

21 de Janeiro de 2009 10:26
"
Desde já, imponho um desafio a mim mesmo. Não seria justo você me entreter apenas, então, meu auto-desafio é escrever algo que faça você rir. Talvez seja uma tarefa dificil, ou talvez eu até já tenha conseguido, mas sou audacioso (e atrevido) e quero uma risada verbalizada em "hahahaha'a" ou "rsrsrsrs" ou até mesmo em um singelo "eu ri". As cartas estão na mesa... só preciso descobrir quanto vale o ás."

Esta foi minha declaração ao ler um dos poemas de nosso amigo, Y. Disse que o faria e, no dia 4 de Fevereiro de 2009 21:09, aconteceu:

Y diz:
"risos"
Y diz:
mas foi engraçado
Welker diz:
bom, tendo o feito rir, posso considerar meu auto-desafio concluído?
Y diz:
claro, garoto

Houston, mission acomplished.

Koan espontâneo

2009-01-27T17:13:00.003-02:00

Este diálogo foi originalmente travado entre St. Diniz e Feng-Hweng, dois mestres ascetas do início do século XIX.

- Eu sou solipsista. Minha mente é o centro do Universo.
- E o centro está em toda parte e a periferia em parte alguma?
- Mais do que isso! Eu diria que a periferia do universo está sempre na região em volta do ponto onde a mente é capaz de se concentrar. Assim se dá com toda a realidade: tudo aquilo que está a margem de nossos interesses se revela apenas como uma mancha turva.
- Entendo.
- Mas o que achou da minha deifnição? É o bastante?
- Pra mim ou pra você?
- Pra mim é.
- Então é o bastante.

O Terceiro Dia

2009-01-23T10:34:00.006-02:00

O sol sobe seus degraus
E eu desço os meus
Antíteses condenadas
A um mesmo fim

Manchas não se lavam
Feridas anestesiadas
Não são esquecidas
Afogadas em rancor

O corpo moribundo
Daquele que um dia foi
Hoje está perdido
Numa pilha de lembranças

Hoje a sombra
Não procura a luz
Pois ela sabe que o sol
É o mais solitário de todos

A guilhotina de ponteiros
O chicotear das horas

Entorpecer, atormentar
Enfraquecer, suportar
Ceder, esquecer, entregar

No raiar do terceiro dia

Com Batom Vermelho-Sangue

2009-01-21T02:39:00.001-02:00

Minha poesia é pura,

Nítida e previsível

Comedida e educada

Mas só até o primeiro verso

Depois cresce, ganha corpo

Sai pra vida e perde o cabaço

Leva porrada do mundo

E aprende como funciona

Vira poesia de rua,

Poesia marginal

De bêbado, drogado e puto

Poesia escrita no asfalto

Com óleo de motor

Escrita no espelho

Com batom vermelho-sangue

Passa a ser poesia descontrolada

De todos e de ninguém

Abandonada num guardanapo

Debaixo do copo de gim

Poesia entalhada à navalha

Na mesa no fundo do bar

Cercada de velhos nazistas

De colisões e fumaça

Porres de pinga e carros em chamas

Poesia de estuprador arrependido

De bailarina aleijada

Poesia em fim de carreira

Já meio arregaçada

Poesia prostituída

Filha dos esgotos de Curitiba

Iluminada pelos semáforos

E postes com furo de bala

Poesia minha é farpada

Feita pra ler e jogar fora

Poesia das três da manhã

Pra queimar quando amanhecer

Um Sopro de Pseudo-Sabedoria Masculina

2009-01-11T20:08:00.001-02:00

"Um homem não pode mostrar a sua carência, caso contrário, ele vira uma mulher"

* * *

Ainda não acredito que fiz essa frase sozinho...

"Don't cry for me, Palestina..."

2009-01-05T20:57:00.005-02:00

Only business, as usual.

Charadex

2008-12-28T18:37:00.001-02:00

O que um doente faz no ano novo?

Nada... (era pra rir?)

Y, O Macaco

2008-12-21T23:50:00.001-02:00

Eles me chamam Y.

No início, eu fui um macaco. Minhas primeiras lembranças remetem a uma infância passada dentro do zoológico do Passeio Público de Curitiba. Jamais conheci meu verdadeiro pai. Fui criado por minha mãe junto a outros cinco macacos, a maioria vinda de distantes e variadas localidades. Uma dessas criaturas símias era minha irmã mais nova, único laço sanguíneo que tive por toda a vida além de minha mãe. Minha irmã, eles a chamavam Mimi. Nossa casa era uma grande gaiola de ferro, que foi tornando-se cada dia menor à medida que se dava meu desenvolvimento físico e emocional, de modo que lentamente me dominava a angustiosa esperança de escapar dali e alcançar novos limites, renovando assim minha simplória perspectiva de vida. Sonhava, em minha juventude, não ser detido por tão vis grades que me impediam se conquistar o mundo do lado de fora, pisar sobre o chão de areia e escalar os muros construídos para nos separar do universo dos homens. E por entre tais grades vi passar, dia após dia, crianças lambuzadas de sorvete e pais afetuosos que as levavam pela mão a um passeio inesquecível pelas entranhas de nosso lar.

Nosso lar, o Passeio Público, residência de dezenas de animais virtuosos e encantadores.

Desde cedo foi-nos ensinado, a mim e a minha irmã, pelos macacos mais velhos e, sobretudo por nossa mãe, as arrebatadoras coreografias que deveríamos realizar em dedicação aos seres humanos, que vinham nos visitar e nos assistir em troca de uma tarde de pequenos espetáculos animais. Vinham durante toda a semana, exceto na segunda-feira, quando o Passeio permanecia fechado à visitação, e em imódico volume aos sábados e domingos.

Aprendíamos tudo o que cabia aprender a um macaco; escalávamos A Grande Árvore, o único organismo arbóreo presente em nossa jaula. Sorríamos e pulávamos de um galho a outro, mostrando nossa força e destreza, emitindo grunhidos amigáveis às pessoas que por ali passavam e jamais, sob nenhuma hipótese, aceitando os alimentos que nos ofereciam, seus nacos de massa engordurada e demais petiscos que insistiam sempre em atirar para nós.

Foi desta forma que perdi minha irmã, quando estava ainda no início de minha adolescência. Tão ingênua, a pobre Mimi, apanhou entre seus dedos miúdos um pedaço de comida oferecido por um jovem perverso, enquanto o destino apoderava-se de nossa distração para findar a precoce vida de minha irmã. O assassino que a envenenou havia já àquela época sido a fonte de outros três homicídios em distintas regiões do Passeio Público: um pelicano, um canário e um cachorro, sendo este último, fiquei sabendo por meio de comentários dispersos, somente uma desavisada cadela que por ali transitava em um dia de muito calor. Este homem cruel foi apanhado em uma quinta-feira nublada, de pouco movimento, por guardas locais que o acusaram de atentado contra a natureza. Desde então, nós macacos redobramos nossa atenção quanto às entidades que por ali perambulavam nas solitárias tardes de Curitiba, aprendendo não mais truques que agradassem aos humanos, mas sim técnicas diariamente aperfeiçoadas que nos mantivessem fora do alcance de seu diabólico sadismo.

Após o sofrível e amargo período decorrente à morte de Mimi, nossa jaula nunca mais voltou a ser a mesma. Os macacos mais velhos passavam grande parte do dia se dedicando exclusivamente ao sono tranqüilo sobre a madeira de seus galhos, recusando-se a realizar qualquer peripécia que atraísse a atenção do público. Minha mãe, pobre maldita, por diversas vezes recusou-se a se alimentar das refeições que nos eram servidas ao longo do dia pelos próprios funcionários do Passeio Público, e jamais descobri se por trás desta atitude se ocultava uma ponta de receio ou uma centelha eternamente acesa de raiva. Mas não há dúvida de que os atos de todos os macacos ali presentes passaram a expressar uma inconfundível mágoa, mista de ódio silencioso, pela morte de minha irmã.

Quanto a mim, rapidamente transformei-me do símio belo e afetuoso que era em um macaco angustiado, rancoroso e desprovido de esperanças. Caí em desgraça e observei por nove longos anos, astuta e silenciosamente, o estranho mundo dos homens. Enquanto meus similares sentavam-se sobre as folhas secas e observavam as estações passarem em frente aos seus olhos cansados, sem consciência do fatídico dia que haveria de chegar para marcar o término de sua existência, eu me calei e estudei. Analisei sem pressa o ir e vir das horas e as peculiares figuras humanas que me eram apresentadas ao raiar de cada nova manhã. Despertava ao abrir dos portões, e apenas voltava-me a deitar quando o último visitante já havia se retirado. Através daquelas infames grades que me privavam do contato com a realidade externa ouvi e aprendi tanto quanto pude do dialeto humano. Quando os velhos escritores se sentavam em um banco próximo à jaula, com um livro de poesia em uma mão e uma garrafa de conhaque na outra, eu estava lá para forçar minha vista e capturar o número máximo de palavras e letras que me era permitido. Ouvia as conversas familiares e as confissões segredadas pelos enamorados que ali surgiam para marcar nos troncos com o canivete seu amor eterno. A maioria deles nunca mais aparecia. As crianças foram crescendo, e o encanto por nós, animais, morria dentro delas a cada ano que se completava. Seus pais ficaram velhos demais para as arrastarem a um passeio dominical pelo centro da cidade, e os infortunados escritores morreram de cirrose ou câncer pulmonar.

O mundo crescia lá fora, a cidade se desenvolvia e novas atrações eram criadas, enquanto nós apodrecíamos em degradante isolamento. As três refeições diárias foram substituídas por duas; uma matinal e outra noturna. Mas chegou a época em que até mesmo os funcionários estavam cansados demais para continuar sua triste rotina profissional, de modo que pediram demissão ou simplesmente a aposentadoria. Menos trabalhadores, um público menor e, enfim, uma refeição ao dia, inicialmente durante a tarde, mas logo insubordinada a qualquer horário e aplicada tal qual a vontade de seus responsáveis, de modo que chegávamos não raramente a ser alimentados uma vez a cada dois dias.

Mas o tempo soube recompensar, ainda que exigindo uma infinita paciência, as mazelas infligidas a mim e aos meus. Percebo agora, infelizmente, que esta é uma versão hipócrita dos fatos, tendo em vista que apenas eu pude ser capaz de absorver algum benefício através do sofrimento ao qual fomos submetidos, enquanto via meus pobres companheiros de cela definharem progressivamente diante de mim.

Periodicamente abastecia-me do lixo que era atirado ao chão moribundo do Passeio, caçando com meus braços esticados para fora das grades aquilo que me parecia ser de alguma utilidade. Pequenos objetos caídos acidentalmente de bolsos humanos, panfletos comerciais ou até mesmo páginas rasgadas de antigos livros que eram abandonadas por ali e trazidas até mim pelo vento. Aprendi a usar de artifícios primitivos para conquistar o que desejava, fazendo uso de galhos ou pequenos pedaços de arame para apanhar o que quer que estivesse próximo a minha jaula e trazê-los junto a mim, aprendendo de forma penosa mas frutífera o linguajar dos homens, sua simbologia e até mesmo seus desejos. Constantemente, tendo em minha posse limitados resíduos urbanos como garrafas ou carteiras de cigarros, arrancava-lhe seus rótulos e os guardava secretamente sepultados sob um buraco que arduamente escavei com as próprias unhas sob as raízes mortas d’A Grande Árvore. Ao longo das semanas, meses e anos fui reunindo ali páginas rabiscadas, imagens de logo marcas e até mesmo os mais fúteis utensílios humanos como chaveiros ou adornos simplórios da moda humana. Em diversas ocasiões, quando todos se recolhiam e os portões eram fechados, vi-me deslumbrado sob a luz do luar a correr os olhos sobre o lixo do mundo, que para mim parecia tão raro e tão complexo. Notas fiscais, moedas e listas de compras. Números, embalagens e imagens de lugares distantes. Conquistei até mesmo um calçado já desgastado, aproveitando-me de seu cadarço e o atirando novamente para o lado de fora. Contemplei tudo aquilo como se fosse uma promessa de liberdade, ecoando alto em minha mente ainda pouco desenvolvida.

E assim fui infiltrando-me na sociedade dos homens, primeiramente aprendendo o significado de seus gestos e comportamento, e depois descobrindo sua odiosa psicologia, sua amável cultura e a exuberante ironia que dava brilho às suas atitudes. Aprendi também a malícia de seu comportamento, observando idosos maltrapilhos masturbando-se, dissimulados, enquanto observavam jovens amantes apaixonados em um banco próximo ao lago. Descobri seus vícios atentando para os sombrios seres que realizavam, naquele antro de decadência, seus ilícitos negócios em um aperto de mão. Deparei-me com a invasão noturna ao Passeio Público levada a cabo por um garoto e sua parceira, seguida de seu acasalamento na ponte suspensa sobre o lago esverdeado e fétido próximo a minha jaula.

Eu vi como era tentador e sórdido o mundo dos homens.

E, como haveria de ser, descobri também a solidão. O vazio e a inquietação da alma, a falta de sentido que permeia a existência, seja ela símia ou humana. Eu compreendia a linguagem dos homens, e os ouvia falar sobre deus. Fé. Prazer. Palavras que para mim acarretaram em infindáveis tormentos, noites em claro. Era excruciante a sensação de ver-me tão próximo ao mundo, e ainda assim tão distante. Os velhos macacos aos poucos tornaram-se não mais que extensões da própria árvore em que passavam os dias dependurados, figurando no melancólico cenário do Passeio Público como ornamentos estáticos de uma paisagem sem vida, silhuetas deformadas dos macacos afáveis que outrora haviam sido. Um a um foram sendo vitimados por doenças que os conduziram à morte ou a um estado vegetativo irreversível. Minha mãe foi tomada de uma incontrolável depressão, e nos quinze dias que antecederam seu falecimento nada fez além de prostrar-se diante das grades enferrujadas em profundo silêncio, observando a cidade que se estendia além de seu alcance, um lugar em que jamais poderia estar e entre cujos habitantes nunca estabeleceria uma convivência além daquela a que se destinara durante os últimos anos, sendo então somente reles objeto decorativo da animalesca civilização urbanizada. Passou dias recusando-se a comer, minha entristecida mãe, até abater-se por completo. Seu corpo foi levado por um par de homens brutos e nunca mais a vi.

Dois dias atrás deparei-me com uma caneta esferográfica abandonada ao lado de minha jaula. Apanhei-a com aprimorada discrição e, horas depois, durante a madrugada que se abateu sobre nós, Os Animais Aprisionados e Esquecidos do Passeio Público, pus-me a redigir, com toda a velocidade permitida pela ausência de meu polegar opositor, o primeiro e último escrito de meu próprio cunho durante toda esta miserável, porém curiosa, existência.

No momento presente, próximo ao raiar do sol, findo aqui minha breve biografia, que bem será meu epitáfio, e dirijo-me ao topo d’A Grande Árvore onde já me espera o desbotado cadarço que mantive por tanto tempo guardado, agora caprichosamente amarrado ao galho mais alto, pendendo em um laço perfeito em direção ao solo. E é nessa forca bestial que logo mais encontrarão meu corpo suspenso, frio e morto, balançando ao ritmo do vento da primavera e finalmente livre das angústias mundanas, das grades, das mesmas refeições de todos os dias, do sofrimento e, acima de tudo, liberto para decidir sobre o curso de meu próprio destino...

Fim

2008-12-17T23:48:00.007-02:00

Insetos passeando pela tela do meu computador, pelas minhas costas,

uma lata de cerveja na minha frente,

minha mãe vendo televisão desde manhã (são quinze pra meia noite)

cachorros latem lá fora,

é fim de ano...

De novo...

Ninguém no MSN, quando eu mais preciso falar merda,

Ou só falar/teclar...

Eu apaguei o cigarro? Ou deixei que ele queimasse, caindo na cama, provocando um incêndio?

(quando criança, eu era viciado em comer cabeças de palitos de fósforos queimados)

Pôr fogo na casa, os lobos nas paredes...

E é fim de ano de novo. De novo. De novo.

De novo...

Fim.

Livre associação

2008-12-14T17:57:00.003-02:00

“— Casa.”

“— Pássaro.”

“— Prisão.”

“— Vida.”

“— Água.”

“— Medo.”

“— Mãe.”

“— Noite.”

“— Sangue.”

“— Mulher.”

“— Dor.”

“— Fogo.”

“— Diabo.”

“— Sol.”

“— Morte.”

...

“— Morte?”

...

“— ... doutor?”

“— Sim, enfermeira?”

“— O paciente... está morto há pelo menos meia hora!”

“— Interessante. Para quem mandamos a conta?”

A Grande Conspiração

2008-12-11T03:33:00.001-02:00

Matem Y

Aquele filho da puta

Que veio ao mundo

Nos arrastar para o fundo

Desarmem-no agora

Antes que se levante

Que concretize a profecia

Que destrua a poesia

Matem aquele monstro

Com balas ou facas

Ou tochas ou rimas

Arranquem sua cabeça

E joguem fora suas tripas

De bucólico inveterado

De ancião recém-nascido

Quem tiver culhões

Atire a primeira pedra

Direto nas costas

Dessa criatura de merda

Que veio para nos salvar

E redimir e ofender

Matem-no hoje, agora mesmo

Enquanto ele ainda pode morrer

Soltem em seu encalço

Os cães do Inferno e do Paraíso

Fodam com ele

Ou estaremos fodidos

Matem Y

Este Arlequim do Pandemônio

Para salvar nossos filhos

Para vermos sem sermos vistos

Enquanto ele existir

Nossas ruas serão sujas

Embriagadas, ensangüentadas

Letradas e imundas

Matem Y

O Último Maldito

Que roubou nossas mulheres

Que manchou nossos lençóis

Filho da puta como é, pode até já estar entre nós

As Luzes da Cidade

2008-12-11T03:32:00.006-02:00

O sol está se pondo quando eu chego ao parque. Horário de verão. Devem ser umas sete e pouco da tarde, o momento do dia em que as nuvens parecem se dissolver e o céu ganha uma coloração nostálgica, deprimente, meio alaranjada como a chama de uma vela prestes a se apagar. Meio avermelhado como se prenunciasse atos violentos e sórdidos. Pela janela do carro eu quase posso ver o pecado começando a tomar conta da cidade. As primeiras estrelas despontam, opacas, como cacos de um sol despedaçado, esforçando-se para brilhar. Minha avó costumava dizer que as estrelas eram os olhos de deus vigiando nosso sono.

Mas essa noite será nublada.

Eu fico dentro do carro, estacionado entre as árvores, observando o gramado à frente e vigiando as pessoas que vêm e vão, correndo, gritando, conversando e sorrindo. Admiráveis pessoas desprezíveis com seus animais de estimação, com suas roupas coladas ao corpo e suas toalhas de piquenique. Com seus sorrisos plásticos e toda a saúde do mundo. Mas nenhuma delas está marcada, por isso apenas espero.

Mantenho os vidros enegrecidos do carro fechados e o aparelho de som desligado. Hoje não é um dia de música. Já não é mais dia. O sol foge finalmente para trás do bosque, escondendo-se do mundo. O lago se torna negro demais para refletir qualquer coisa além da própria escuridão. A noite chega, e eu não acendo os faróis. Os postes se acendem a cada quinze metros, como vagalumes estáticos de três metros de altura. Algumas pessoas vão embora, outras ainda ficam, e enquanto isso luzes se acendem dentro das mansões ao redor do parque. Mansões construídas em cima de segredos podres e milionários, escondidas atrás de muros farpados e impenetráveis.

Eu desço do carro e respiro o ar fresco do crepúsculo. No porta-malas pego a Bailarina, guardo-a comigo e inicio minha caminhada. As luvas de couro me protegem do frio, mas ainda assim preciso apertar o sobretudo contra o peito para que o vento não pareça tão cortante. Como um bom cidadão, eu ando sempre sob a luz dos postes, seguindo pela pista de corrida que contorna todo o parque. Meus lábios estão secos e rachados, passo minha língua sobre eles e a pele áspera chega a me machucar. Caminho por cerca de cinco minutos até encontrar alguém. Uma mulher. Velha. Ela anda a passos largos, vindo em minha direção, apressada. Eu a observo atentamente, mas não há marca alguma nela. Continuo caminhando, e quando a velha passa por mim levanta no ar um cheiro horrível de perfume barato e cigarros, o tipo de cheiro que gruda no cabelo e nas roupas. Ela vai embora e eu mantenho o ritmo do meu andar, movendo os olhos em todas as direções, observando cada vulto, absorvendo todos os sons. Alguém dá a partida em um motor V8 longe daqui. Os mosquitos sibilam em torno das lâmpadas, silhuetas se movem do outro lado do lago.

Risadas.

Eu ouço risadas.

Alguns metros adiante abandono a pista e sigo pelo gramado, onde a penumbra me envolve como um uniforme de guerra. Eu caminho sem pressa, sentindo a pulsação regular do meu coração e o frio que sobe por dentro das mangas do casaco. Mesmo assim, eu não tremo. Minhas pernas e braços estão firmes. Eu estou no controle.

Seguindo as risadas, caminho para dentro do bosque, onde as árvores começam a enroscar seus galhos umas nas outras, fechando a vegetação. O borbulhar da água de um riacho próximo lentamente ganha volume. Eu continuo seguindo as risadas, enquanto a escuridão se torna cada vez mais densa. Antes mesmo que eu os encontre, sei que são um casal. O homem fala pouco, tem uma voz grave e macia. Ela não. Sua risada é rascante, nervosa, típica de uma garota jovem e impulsiva. Descontrolada.

Eu os encontro sentados próximos ao riacho; um ao lado do outro, de costas para mim. Sua conversa e o riso histérico da garota abafam o som dos meus passos sobre as folhas e os galhos quebradiços. Mantenho-me escondido entre as árvores a uma distância de nove ou dez passos. Observo os dois sem demora, prestando atenção a todos os detalhes. E então, eu vejo...

A marca.

É como se tivessem tinta fosforescente espalhada por sua pele, ou grandes alvos circulares pairando acima de suas cabeças. Suas almas, seus corpos, seus gestos os identificam do mesmo modo que um sinalizador disparado em um quarto escuro.

Eles brilham na noite, e eu sei o que deve ser feito.

Meus dedos enluvados envolvem a Bailarina dentro do bolso. Eu a trago para fora, roçando o metal contra o tecido. Eles riem. Eles estão marcados. A Bailarina se ergue na escuridão da noite, linda e precisa, uma extensão do meu braço. Mentalmente, digo a ela o que fazer. Prendo a respiração. Deixo que ela escolha quem será o primeiro.

A garota.

Nós somos um só quando eu puxo o gatilho e o trovão do disparo se espalha pela mata. A cabeça da garota explode em um festival vermelho. Por um momento há silêncio, e o jovem precipita seu olhar para dentro da floresta. Para mim. Eu estou olhando dentro dos seus olhos quando atiro pela segunda vez, e minha preciosa Bailarina não me decepciona. Um tiro perfeito, no topo do crânio, uma obra de arte impecável.

A cada vez que puxo o gatilho dou vida a um clarão infinitamente belo e fugaz.

Meu coração não dispara, e minhas mãos não tremem. A Bailarina cospe pelo cano quente sua fumaça voluptuosa, que dança com o vento até se dissipar.

Minha Bailarina. Minha artista.

Depois de guardá-la eu recolho as cápsulas caídas no chão, tiro uma foto de cada um dos corpos e uma terceira enquadrando ambos. E vou embora.

Faço o caminho de volta na mesma velocidade. Um cachorro me segue por metade do trajeto, abanando o rabo atrás de mim. Mesmo depois que alcanço o carro, devolvo a Bailarina ao porta-malas e dou a partida, mesmo quando acelero pela rua para fora do parque, ainda posso vê-lo pelo retrovisor, sacudindo sua cauda para ninguém.

No primeiro semáforo fechado abro o caderno em cima do meu colo, e iluminado pela luz escarlate do sinaleiro rabisco sobre a folha: “27”.

Está ficando cada vez mais fácil. Mais brilhante. Mais irresistível.

E, como eu disse que aconteceria, essa foi uma noite nublada. Mas sempre é.

Pequeno Gafanhoto?

2008-12-09T10:00:00.004-02:00

Juro que ia postar algo interessante aqui, mas não passei para o papel e me esqueci o que era.

* * *

E dizem que o bom aluno supera o mestre...

Me Fode, Tédio (e goza nos meus sonhos)

2008-12-02T13:34:00.001-02:00

A luz entra pela janela e bate na minha cara anunciando o raiar de mais um dia de merda. Tento voltar a dormir, não consigo, desisto, rastejo finalmente para fora das cobertas como um animal meio aleijado, um tanto pulguento, estralando o maxilar e vestindo a mesma roupa do dia anterior, e do dia antes deste. A cada manhã a casa parece menor e a cor das paredes sugere que despertei em um inferno azul-claro. Pelo resto do dia meu tempo será dividido entre cigarros, o violão e o computador, na frente do qual consigo passar horas sem fazer absolutamente nada, esperando o tempo passar.

O relógio bate, e o mundo espera que eu faça alguma coisa.

E eu faço. Arquiteto magníficas punhetas, realizo jornadas épicas do quarto para a sala, fotografo mentalmente o olhar depressivo que me encara no espelho, releio todos os livros que já li e embarco em viagens fantásticas de sono profundo patrocinadas pelo Barão Dramin.

Os ponteiros correm, perseguindo a si mesmos interminavelmente.

A paisagem lá fora muda pouco. Aqui dentro não muda nada. Passo o dia inteiro esperando um desastre, uma epifania, um telefonema. Nenhum deles chega. Eu espero deus bater na minha porta e dizer qualquer coisa, espero a iluminação, eu espero que meus dentes e cabelos caiam e espero cair na cova. Eu passo meus dias aguardando, seja o que for. Pelo tempo que estou esperando deve valer a pena.

Os céus escurecem anunciando a chegada da imponente madrugada, mãe dos bêbados, saqueadores e pervertidos. Dos molestadores e dos molestados. Minha mãe, que me alimenta em seu seio murcho e velho, o mesmo seio que talvez tenham abocanhado Leminski e Trevisan. E enquanto todos têm seus nomes inscritos com letras douradas nas capas de revistas, nos mausoléus de mármore e na porra da Grande História do Mundo, eu continuo sendo somente Eu, obrigado a carregar o próprio peso e a pensar sempre os mesmos pensamentos, incapaz de não ser eu, de ser outro, destinado à desprezível resignação que finca seus dentes na jugular dos fracos, dos inúteis e imprestáveis, daqueles esquecidos pelo mundo, e dia após noite, noite após dia, sorve de mim a inspiração, a alegria, meu sangue e meu tempo, sugando-me com tamanha devoção que sou levado a redigir o pior dos contos, o pior dos poemas, e narrar para as baratas em meu ombro a triste rotina de Eu, uma história curta demais para se tornar um romance e muito longa para ser vivida.

Ao cair da noite os pássaros fogem e as corujas despertam, e enfileiradas ao longo do galho observam-me distantes, trocando risadas entrecortadas e com seus gordos olhos amarelos vislumbrando meu rosto atrás da vidraça do mesmo modo que se observa um animal engaiolado, alimentado mas faminto.

As horas passam, ocupadas em construir o tempo, e o tempo tão ocupado em me destruir vai passando sem que eu construa nada, Eu, desperto madrugada adentro, adormecido por dentro, atravessando sozinho o deserto da noite e me afogando no oceano do isolamento.

Eu.
Eu...
eu...

Antes do Fim

2008-10-13T23:31:00.000-03:00

No Jardim das Flores Mortas
A garotinha acomoda-se na balança
E agitando suas perninhas no ar
Ela me diz que está acabando

Eu me mantenho apenas ouvindo
O lamento dos brinquedos esquecidos
O choro da mãe sobre o berço
O último suspiro de sua filha

Ainda não acabou
Você pode ficar aqui
Ela deseja morrer
Mas ainda não acabou

O vestido suspende acima dos joelhos
Ela diz que está no fundo do poço
Pede para que eu jogue terra por cima
Isso não irá durar até amanhã

Eu estou apenas assistindo
Seu prazer sendo assassinado
A garotinha rejeita a si mesma
E não existe desejo, apenas lembranças

Ainda não acabou
Você pode voltar
Ela deseja sofrer
Mas ainda não acabou

Com seus pezinhos ela revira a terra
Torturando os vermes e indo embora
Há sangue escorrendo de seus olhos
E eu preciso martirizá-la

Eu fico apenas esperando
A garotinha pular sem chegar ao chão
Enquanto caminha de encontro a algo
Que não pode enfrentar

Ainda não acabou
Você pode dizer adeus
Ela desejava dizer
Mas está tudo acabado

Papo Chapado 2 - O Telefonema

2008-10-09T19:30:00.005-03:00

Esperava a ligação de um amigo... e ela chegou um tanto diferente do que eu esperava.

- Alô?

- Será que eu liguei certo? Quem tá falando?

- Como assim? Você liga no meu celular e me pergunta quem tá falando?

- É que eu quero falar com o Welker. Quem tá falando?

- Aqui quem fala é secretária de voz masculina dele... óbvio que sou eu!

- Olha, essa ligação tá muito confusa. Dona, faz o seguinte, fala que eu liguei e pede pro Welker retornar a ligação, tá bom?

- Deixa de ser estúpido, é o Welker falando!

- Não dona, eu não sou o Welker... mas quando a senhora achar ele, pede pra ele retornar a ligação.

- Cara, deixa de ser ridículo... sou eu!

- Ok, eu não preciso ser chamado de ridículo por alguém que eu nem conheço... eu ligo pra ele depois, não precisa passar recado nenhum. Tchau.

Abaixo do Céu

2008-09-29T23:43:00.003-03:00

A verdade é esta: Eu sou a luxúria adolescente
Preso em um mundo de música eletrônica
Onde as grades são garotas de saias curtas e bocas vermelhas
Minha primeira lei: Não conte com deus
Se você souber se comportar, será a estrela faiscante da noite
Minha segunda lei: Não conte com ninguém
Eles me oferecem algumas gramas de pó, e eu digo: sim, eu quero
Minha terceira lei: Seus limites são sempre redefiníveis
A verdade é esta: Nós não nos importamos
Se tivermos uma arma, será o fim
Eu calculo que isto sirva
Eu calculo todas as medidas
Se algo der errado, corram para a porta dos fundos
Nos encontramos no Paraíso
Minha quarta lei: É possível reconstruir o Paraíso com vícios amontoados
Desinfete suas seringas, tenha cuidado com quem você conversa
Tenha sempre em mãos dinheiro suficiente
A verdade é: a humanidade precisa de menos roupas e mais idéias
Minha realidade é feita disso:

Coxas e seios em preto-e-branco granulado
Masturbação artística
Longas noites acordado em frente ao novo século
E de repente o tempo vai embora sem você

Eu vou fazendo anotações mentais enquanto corro:
Um: Organize o caos
Dois: Mantenha o controle
Três: Se você quer sobreviver, tem de estar disposto a matar

A verdade é: o mundo não precisa de nós, mas nós precisamos dele
Ela me diz: Eu gostei de você
E nossas línguas lutam entre si
O volume aumenta e a verdade é: você precisa estar pronto quando a verdade chegar
Nota pessoal: A fé deve ser descartada
Minha quinta lei: Use sempre camisas de mangas compridas
A liberdade não é o que você espera conseguir, mas sim aquilo que aprendeu a rejeitar
Nós estamos dopados e você nem percebeu
Eu sou a síntese da elegância decadente
Você paga algumas bebidas, e pode foder a noite toda
Nós temos a porra da arma, e ela está apontada para a sua cabeça
Dê-nos o que precisamos, e talvez iremos embora
A verdade é: o salão está escuro porque precisamos esconder nossas marcas
Minha sexta lei: Tenha dinheiro. Tenha drogas. Tenha o mundo.
Nesta prisão onde estamos, os carcereiros são:

Os homens da lei
Os homens de deus
Os homens da mídia
Os homens

Aqui é tudo muito belo, mesmo quando não é
Minha sétima lei: Se tudo acabar agora é preciso estar disposto a enfrentar as conseqüências, mesmo que isso signifique descobrir que é tarde demais para ser salvo
No Meu Paraíso, elas se amontoam em volta de mim e eu digo:
Antes de transcender, é preciso compreender
Violentar, sem ser violentado
Devemos viver com paixão, e morrer apaixonados
A verdade é: nós estamos aqui, mas não permaneceremos aqui
Nota pessoal: descubra como lidar com isso
Dançando na pista, nós vamos imprimindo nossos nomes sobre os seus
Construindo prédios maiores, usando drogas melhores e aperfeiçoando os erros
Eu me tornei o que era preciso
Eu sou sua garantia
Nota pessoal: Se você pode fazer algo, torna-se sua obrigação fazê-lo
Vivendo à margem da humanidade, não estaremos no centro do alvo
Nota pessoal: a verdade é que apenas as mentiras levam a algum lugar
Certa vez eu escrevi no verso de uma folha: Este é o lado certo. Este é o meu lado.
Se alguém viesse até aqui, veria como é suja e linda nossa heresia política
Se pudessem nos ver agora,

Com todo esse horror dentro de nós
Com esses anjos rebeldes e alucinados que nos cercam
Nota pessoal: pelo preço certo, todos nós podemos voar
Com essas luzes que não iluminam
Essa fúria exalada no ar e o organismo pulsante que somos
Com os cabelos tingidos e peles úmidas que nos tocam
Com nossas roupas e conceitos que vão caindo
Com todo o heroísmo e heroína de que somos feitos

Bem, ninguém poderia ver

Minha oitava e última lei: É preciso saber quando parar. E então, seguir em frente.

A Recaída do Filósofo Aposentado

2008-09-28T19:20:00.007-03:00

- Ótimo, só me faltava essa mesmo... perdi a carteira de identidade.

- Perdeu?

- Perdi. Agora não sei mais quem eu sou... de novo.

* * *

Peço extremas desculpas a todos que acabaram de ler esta tentativa de anedota, mas não pude me conter...

Arte, Silêncio, Pseudo-Intelectualismo e eu

2008-09-17T18:14:00.003-03:00

- Não seria melhor chamarem o pessoal da limpeza?

- Por que?

- Vomitaram esse quadro todo.

- Não tem nada vomitado aqui. Esse é o quadro.

- E o que isso representa?

- Ele representa a incompreensão da massa ignorante em relação a uma obra de arte.

- Faz sentido... você que o pintou?

- Na verdade, não.

- Então como sabe que isso é o que ele representa?

- Não faço parte da massa ignorante.

- Ah... tudo bem. Só uma pergunta. Por que o nome do quadro é “Indigestão”?

- Ok, vamos embora.

Baseado num fato surreal.

2 reais

2008-09-13T17:37:00.000-03:00

Quer trocar suas baterias ou panela de pressão velhas por uma bola colorida?

É só por hoje!

Para Momomo

2008-09-12T21:19:00.002-03:00

Eu quis escrever alguma coisa aqui,
mas senti cansaço demais
e voltei para a cama

Eu continuo sofrendo da Síndrome de Mim Mesmo

Eu, Aqui

2008-09-12T21:19:00.001-03:00

Eu sinto vontade de ser um cão louco sacrificado no asfalto. Uma necessidade incontrolável me obriga a escrever o que quer que seja, sentado em frente ao computador ao lado de uma garrafa de bebida qualquer. Eu preciso dizer isso, a quem quer que seja: eu não estou vivo. Não agora. Eu estou jogado em um limbo desgraçado e terrível que torna tudo branco, sem vida. Parece como uma longa e indolor anestesia que torna tudo distante, intocável. E por um tempo pensei em escrever sobre isso, mas do que adiantaria? À merda com a literatura. À merda comigo mesmo. Ninguém pode se sentir tão incompleto, e eu sou Ninguém. Ponho músicas chorosas pra tocar e fico pensando no que vale a pena ser dito. Esse é o fato: eu não tenho nada a dizer. Nada. Uma pessoa, afinal, que não sente coisa alguma, não pode simplesmente falsificar emoções a bel prazer, somente para satisfazer suas necessidades pessoais.
Então é mais fácil escrever qualquer coisa, sobre absolutamente nada. É o que mais me parece verdadeiro agora, o único sentimento original que me vêm à mente. Dentro de minha cabeça é um completo vazio, com uma levíssima camada de melancolia ao redor. Mas, dentro dela, nada. Nihil. Eu sei, eu estou certo que sim, alguém em algum lugar em uma Colina No Fim do Mundo sabe como é se sentir assim. Apenas a consciência da apatia, como um rádio que se esqueceram de desligar, e deixaram ali para que chiasse fora de sintonia por um tempo incalculável.
Eu queria escrever sobre a minha vida. Escrever histórias honestas e verdadeiras ao invés de camuflar cada dia e momento em contos e poemas indecifráveis, projetando em todos os personagens e histórias um pedaço do que eu, como verme rastejante cortado em pedaços, não consigo assumir. Eu tenho uma vida patética, sem controle, baseada em livros, sexo e desculpas. Creio que eu devo ser uma criatura nojenta. Daquele tipo que acabará sozinho na vida, encurralado em um quarto grudento de pó dando nomes aos cigarros e dialogando com um quadro de Charles Chaplin na parede. A pergunta que eu mais me faço, já que me deu ao luxo de fazer perguntas a mim mesmo, ainda que geralmente não obtenha respostas, é: onde fica a saída?
Nota pessoal um: Bukowski escreveu: “Os grandes poetas morrem em penicos fumegantes de merda.”
Nota pessoal dois, totalmente irrelevante: eu escrevi: “Duvidar do inferno é contestar a realidade.”
Uma vida monótona é tudo o que eu tenho. Não posso escrever sobre algo que não existe, que se torna cada dia menos real e mais dissolvido na rotina implacável destinada a todos nós, abomináveis homens das Terras Desconhecidas. Existem muitos outros por aí afora, além da janela aberta que me exibe a cidade, redigindo com talento verdadeiras histórias que devem ser lidas, hoje ou amanhã, e aplaudidas logo mais. Pessoas a quem eu tiraria o chapéu, exibindo minha cabeça rachada e doente e oca e devastada para que pudessem falar sobre ela em algum lugar do futuro e, quem sabe, talvez, eu não sei, alguém se lembrasse de mim e da minha inexistência plena durante uma conversa de fim de noite.
No mais, continuo seguindo por aqui, murmurando palavras às baratas debaixo da cama ou contornando os desenhos que encontrar. Bebendo, fumando, suportando, vegetando. Sem comer em excesso, sem gritar, com o rosto e os olhos livres de lágrimas e desprovido de capacidade para deixar de respirar. Toda possível criação me parece agora apenas mais um pedaço de merda flutuante navegando por essa latrina fedorenta que é o mundo. Cá entre mim e as paredes, acho que Bukowski haveria de concordar comigo. Minha biografia continua intacta sobre a mesa: um maço de papéis em branco.
E, se existir uma alma qualquer transitando por esses lados, e se for capaz de ouvir o chiar inquietante do rádio, peço com carinho que interrompa sua caminhada e, piedosamente, venha desligá-lo.

Frances Recebe Uma Pedra de Carvão

2008-09-12T21:18:00.001-03:00

Se eu soubesse cantar, escreveria uma canção
Sobre os frutos que já nascem despedaçados
No assoalho abaixo da cama

Eu poderia criar uma melodia
Se fosse capaz de tocar qualquer coisa
Além do vento empoeirado que sopra

Para dentro dos meus olhos

Levantaria as persianas, e deixaria a luz entrar
Se eu soubesse como reagir
Se eu pudesse compreender

Todas as palavras secando nos muros
Ao lado de bengalas despachadas

Se eu pudesse me salvar
Acabaria sentenciando outros
Se eu tivesse de dizer qualquer coisa,
Não teria nada a dizer

Com vocês, a minha indolência
Para vocês, desculpem, não tenho nada

Se eu tentasse contar uma história,
Teria de começá-la pelo fim
E soaria mais ou menos,
Se eu pudesse escrevê-la,
Se você um dia quisesse lê-la,
Como uma lápide na maternidade

Eu ainda não aprendi a viver
Se eu pudesse faria algo melhor

Hoje À Noite Papai Saiu Para Matar Um Homem

2008-09-12T21:16:00.001-03:00

Mamãe põe a água para esquentar
E Papai diz:

“Eu amo esta família”

O Homem hoje está chegando à lua,
Papai sentando ao meu lado diz:

“Eu estou saindo para construir um futuro”,
e tira da gaveta um bolo de papel brilhante
para dizer, desembrulhando a arma do celofane:

“Estou indo conquistar nosso alimento”,
e,
“Papai voltará ao amanhecer”

Esta noite Papai está saindo para o trabalho
E Mamãe tempera a salada com suas lágrimas de sal
A fumaça lá fora engole os carros,
Papai dizendo adeus me beija os olhos

E saindo pela porta ele vira e me diz:
“Tudo ficará bem, filho”

Nós estamos caçando esperanças
enquanto o Homem sapateia no espaço

Curitiba

2008-09-12T21:14:00.000-03:00

Nesta cidade o céu à noite é sempre vermelho ou cinza. Nunca preto ou estrelado. Sempre coberto por nuvens desbotadas e densas, que fazem essa merda de mundo parecer uma merda ainda maior.
Curitiba, a terra dos pinhões.
Pelo menos sobraram alguns pinheiros sobre o asfalto para simbolizar o que quer que seja que sobrou dessa cidade nos últimos três séculos.
Depois de saltar do ônibus no ponto mais perto de casa, eu ando algumas três quadras sob esse céu nublado e meio rubro. Eu posso jurar que, se chovesse agora, as gotas de chuva não seriam água, mas sangue. Todo o sangue derramado que evapora aqui, entre os becos, sob os viadutos, e sobe quente, fervendo, direto até o céu, para depois cair novamente sobre nós pecadores, sujos, mortais.
Descansando no bolso da jaqueta surrada pelos anos, um livro de qualquer poeta doente e maldito e, este sim, imortal, mas já livre do castigo da chuva vermelha que se precipita, resumido a palavras impressas e páginas de bolso. Uma vida toda de contos e poesia, de arte e pobreza, resumida a uma biografia de sessenta páginas sepultada no bolso de qualquer um. Quem sabe, eu penso, quem me dera, eu pudesse ter o mesmo fim, preso às gerações vindouras por um livro de capa dura e código de barras.
Quando estou na metade do caminho, quase passando em frente ao Mercado Municipal, de cabeça baixa e compenetrado em uma extrema alienação poética, surgem ali dois indivíduos, maltrapilhos e de cara fechada, dura. Um mais baixo e novo, o outro um quanto mais corpulento e açoitado pelo tempo, exatamente como minha jaqueta e o escritor enclausurado ali dentro, no ninho quente de tecido e costuras. Como se surgissem saídos de um esgoto ao lado da calçada, aparecem logo à minha frente e chegam junto a mim, caminhando na minha direção até pararem, bloqueando o caminho. Um fica mais atrás, outro na frente, de modo que não há como correr ou se esquivar.
Perguntam se eu quero morrer hoje, se eu quero, você quer?, passa o celular, a carteira, anda, porra, vai passando tudo, tá querendo morrer? Merda de noite, merda de ladrõezinhos estúpidos roubando o pouco que eu tenho, estragando minha noite um pouco mais. Eu não lhes dou nada, mas ainda assim tiram-me tudo. Apalpando e buscando, tirando, caçando, esvaziando meus bolsos sem que eu possa fazer muita coisa além de dar alguns empurrões e tentar me desvencilhar de suas mãos encardidas e maltratadas. Pegam uma coisa aqui, outra lá, segurando meus braços e apanhando a carteira, o celular — essa merda que afinal não serve pra muita coisa —, até mesmo as chaves de casa que atiram no meio-fio, mandam que tire a jaqueta, socam um pouco minhas costelas. A jaqueta não, porra, é velha, está fodida, eu quero ficar com o livro e terminar de ler pelo menos o conto que estaquei na metade, saber se ele traça ou não a velha viúva. Quer morrer, caralho?, tá afim de morrer seu merda?, passa logo, porra.
Então algumas pessoas vêm subindo a rua, e os dois e eu percebemos isso, e o céu continua fechado, vermelho, meio que sem decidir se chora ou não, e nós ali no meio da calçada se debatendo toscamente. Então eles fazem alguma coisa e saem correndo, rua acima, se enfiando em algum buraco, e eu ali, caindo sem jeito no chão, sobre as pedras cinzas do calçamento. Porra, o que eu queria mesmo saber é de onde veio aquele canivete, lâmina de dezesseis ou vinte centímetros, enfiada duas vezes na minha barriga, bem no estômago, abaixo das costelas batidas. Merda de guris, me levam tudo e ainda surgem com aquela faca, tirada de não sei onde, e enfiam duas vezes — DUAS, desgraçados — bem ali, perto do meu umbigo, meio que abrindo passagem pras minhas tripas fugirem em liberdade. Caído no chão, sangrando um sangue preto e fedorento, nauseante, pessoas subindo pela rua e surgindo de repente nas esquinas, mas ao menos fiquei com a jaqueta, vitorioso, o escritor imortal ali no bolso e eu aqui, morrendo sem futuro nenhum. Antes tivessem ao menos me esticado a faca e deixado que eu decidisse meu próprio destino, como tantos outros puderam fazer, e tirado minha própria vida com dignidade, tido a honra de cometer um legítimo suicídio, belo e puro e simples, ao invés de ser esfaqueado por uma dupla escrota que não saberia diferenciar um Rembrandt de um Escher, me deixando ali para vislumbrar a própria morte.
Tento encontrar afoitamente o celular no bolso da calça, ligar para alguém, talvez ainda haja tempo para pedir socorro e ir a um hospital, ser costurado e remendado e esperar até que os médicos e enfermeiras saiam do quarto e, então, em um leito branco e limpo, abrir os pontos ou tomar uma overdose e agarrar a escolha a qual não me permitiram tomar para mim, e me mandar daqui como um verdadeiro herói que com desprezo se desvencilha do mundo sórdido a que foi condenado. E, enfim, eu penso — talvez um celular não seja tão inútil assim, e toda aquela merda sobre perceber o valor das coisas apenas quando as perde seja verdadeira, e talvez, não, provavelmente, eu teria jorrado sangue suficiente para pintar uma casa de três quartos antes de receber ajuda.
Mas a vida é assim mesmo, feita de altos e baixos — como dizem por aí os velhos e capados sem alma nenhuma —; altos para aqueles que pisam sobre as cabeças dos que estão lá embaixo, chafurdando em um poça gorgolejante de concreto.
A coisa mais estranha acontece: uma música do Queen, Bohemian Rhapsody, começa a tocar no fundo da minha cabeça, aumentando o volume progressivamente, embaçando meus olhos enquanto meu estômago se revira dentro ou fora de mim. Rapsódia Boêmia, que bosta, não seria esse o título e melodia que eu escolheria pros meus últimos segundos.
Eu caio de costas, as luzes do poste se apagam ao longo da rua, as pessoas correm e assistem o fiapo de vida do seu desventurado narrador se esvaindo pela sarjeta e entrando pelas brechas do esgoto, o molho de chaves ali ao lado ficando meio marrom, avermelhado, a chave para a morte. No bolso o poeta imortal ainda espera por uma leitura que nunca vou concluir, e a música tilintando dentro do crânio vai emudecendo os gritos pela avenida, apagando as sensações e me deixando ali, com uma história inacabada, dois furos na barriga, uma vida de talentosa mediocridade e aspirações utópicas, e o intestino cheio de merda como qualquer outro.
Ao menos não terei que olhar para cima novamente e observar esse céu lamentoso e vermelho, e esperar que chova sangue pelas ruas, pois agora eu sou a chuva nas alamedas e a lama dos esgotos.

5 de Abril

2008-09-10T22:19:00.000-03:00

Minha vagina me causa náuseas
Ele está há três dias sem dormir
E a áfrica molhada grita de fome
E eu não posso mais

Não, eu simplesmente não posso

Minha vagina exala um odor fresco
De carne doce e suculenta
E a angústia escorre pernas abaixo
E eu quero que isso acabe

Eu quero que isso simplesmente termine

Minha vagina me faz companhia
Mas somos tão solitários
E eu vomito sobre ela
E ela pede por mais

Não, eu simplesmente não consigo

Minha vagina quer me dominar
Mas eu fujo a vinte tropeços por hora
E correndo para longe do cheiro
Eu estou apenas voltando ao começo

Simplesmente é muito difícil por aqui
Minha vagina é podre demais

Um poema soprado de uma fada & declamado a um anjo

2008-08-29T12:09:00.003-03:00

Segurei-a firme pela leve cintura
E girei-a no ar
Ela corava, como uma rosa
E se ria, indefesa
Quando, com gosto profundo
Embebia-me no tão doce, cálido
E tépido odor de sedas claras
Que rescindia do teu fresco regaço!

1:6

2008-08-26T16:17:00.001-03:00

1:6

O corredor que nos leva do beco ao local marcado é longo e estreito. Frio e escuro, sem cheiro ou umidade. As paredes de cimento roçam contra os braços e ombros dos nossos casacos, camisas e jaquetas. Enfileirados, caminhamos um atrás do outro por quase duzentos metros, até a porta de ferro. Sem placas. Sem ruídos. Nenhum sinal de perigo ou alerta. Abrimos a porta e entramos.

Uma sala: quatro paredes, o chão e o teto. Um cubo. No centro, uma mesa redonda circundada por seis cadeiras. No centro da mesa: uma maleta de couro lacrada; uma ampulheta; um revólver e cinco balas. Ao redor da arma, da mesa e das cadeiras: três janelas retangulares, cada uma cravada em uma parede. Janelas espelhadas. Um ar-condicionado quebrado. E a porta que trancamos atrás de nós.

Um a um, sentamos em nossos lugares. Nós somos seis. Cada cadeira é uma poltrona estofada de veludo preto, que se torna nosso trono a partir de agora.

O Rei.

A Dama.

O Valete.

O Ás.

O Coringa.

O Número 6.

Por trás das vidraças, todos vêem algo se movendo ou gargalhando. Atrás de seus reflexos, imaginam homens de terno fazendo apostas e se acomodando em cadeiras de couro, apontando com seus dedos largos para nós e ansiando pelo começo do espetáculo. Talvez nós estejamos quase mesmo sentindo o cheiro amargo dos seus charutos importados. Talvez não.

Nós sabemos as regras. Sabemos como tudo funciona. O Rei deve iniciar a rodada.

Depositamos nossas cartas sobre o tampo envernizado de madeira à nossa frente. Não temos nomes aqui. Não temos empregos ou contas bancárias. Somos seis cartas de baralho, nenhuma com mais poder do que a outra. A luminária redonda, que pende do teto a pouco mais de meio metro sobre nossas cabeças, estala e esquenta no ar. Caçamos com os olhos a identidade de cada adversário, enquanto uma após outra as cartas vão sendo baixadas.

A primeira regra: seis jogadores.

É tudo uma questão de probabilidade, sorte ou destino. Nomes diferentes dados para a mesma face de um dado qualquer. Isso não tem a ver com dinheiro. Não tem a ver com beleza, personalidade ou posicionamento social. Não é uma maneira de dar significado a nada, nem mesmo para sentir a adrenalina pulsante. Nós somos apenas seis pessoas prontas para morrer.

O Rei apanha a arma lentamente de cima da mesa: um sujeito grisalho, gordo e com um bigode seboso. Sua cara é cravejada de rugas, como uma espécie de mapa por onde as gotas de suor começam a escorrer. Como uma represa sendo rompida. Como um homem meio calvo pinçando uma das balas com seus dedos gordurosos, penetrando-a na câmara do revólver e girando o tambor.

A rotação estraçalha mecanicamente o silêncio da sala. Nós não conversamos. Todos os olhares se voltam para o Rei, que com um movimento do pulso joga o tambor novamente para dentro da arma, alinhando-o.

Alguém ergue a ampulheta e a põe de cabeça para baixo. Dentro de meio minuto, o último grão cairá. O Rei puxa o cão e ergue a arma na direção da têmpora.

É como rolar um dado.

O REI

Eu chego em casa logo após a meia-noite. Depois de estacionar o carro na garagem e me debater para encontrar a chave da porta no molho do chaveiro, eu entro e vou para a sala sem acender qualquer luz. Afrouxo a gravata, tiro os sapatos, desabotôo a camisa e abro a fivela do cinto. Deixo tudo jogado a meio caminho do quarto e da sala.

Na entrada do quarto pintado de rosa, me detenho por um instante para vislumbrar sua silhueta. Toda vez que olho para ela, é como se algo despertasse dentro de mim novamente. A mesma velha antiga paixão me consumindo por dentro, devorando minhas entranhas. Em todos esses onze anos, ela simplesmente me parece cada dia mais bela. Mais sensual. Pronta para me fazer feliz.

Eu me aproximo dela na penumbra do quarto. Virada de costas, com os ombros desnudos e a coberta caída perto dos pés, ela parece uma personificação do desejo sexual. Tão pura, mas, ainda assim, tão encantadora. Como apenas uma dama sabe ser; inocente e excitante ao mesmo tempo. Meus dedos tocam seu ombro esquálido e branco, e sinto algo se endurecer dentro de minha calça, ao longo da perna.

Uma fome crescente.

Deixo minha mão deslizar sobre a camisola de cetim rosado que dei a ela no natal. Ela continua imóvel, dormindo como um anjo em ascensão. Posso sentir suas costelas através do tecido, movendo-se para baixo e para cima junto com a respiração. Para cima. Esgueiro meus dedos pela curva da sua bunda que se projeta perfeitamente.

Com a outra mão, abro o zíper e acaricio meu pau latejante. Ela se vira um pouco, ajeita o rosto no travesseiro e continua dormindo. Sua boca é perfeita, macia e delicada. Ainda agarrando sua bunda, eu estico a mão para fora da calça e a esfrego em seus lábios, umedecendo-os. Ela solta um pequeno suspiro quando eu passo minha mão por entre suas coxas e a toco por baixo da calcinha. Sua pele é quente e lisa. Eu me inclino um pouco mais e começo a afundar meus dedos dentro dela.

Antes que uma explosão irrompe dentro da minha calça, ela suspira novamente, dessa vez assustada. Esfregando os olhos sonolentos, minha filha pergunta:

“Papai, o que o senhor está fazendo?”

A arma estala em falso. O Rei continua no jogo. Sua expressão é de alívio.

Ele enxuga o suor da testa a passa a arma para a mulher ao seu lado.

A Dama: cabelos curtos, espetados, sujos. A maquiagem de dois dias atrás ainda borrada no rosto, riscos pretos escorridos abaixo dos olhos.

Ao segurar o revólver, uma alça do vestido cai. Ela não se importa.

Continuamos todos calados, com olhos vidrados, manchados ou vermelhos absorvendo o opaco brilho refletido no cano do revólver. A Dama espera por alguns segundos até que alguém vire a ampulheta. Ela decide não girar o tambor.

Nós não somos loucos. Apenas pecadores.

A Dama curva o braço na direção da cabeça, não em um ângulo específico. Se a bala sair, seu rosto ficará despedaçado antes de sua cabeça.

A areia cai. A luminária pisca. A Dama engatilha e olha para dentro do cano.

A DAMA

Tudo tem sua primeira vez. Sexo, drogas, bebidas e...

O foda é que ninguém avisa que talvez você se arrependa depois. Ou que uma decisão errada pode fazer você trilhar um caminho sem volta. Ninguém diz. Ao menos, ninguém que saiba do que está falando. Se alguém se ferra bastante ao longo da vida, se sofre diariamente a ponto de desejar morrer todo dia ao acordar de manhã, essa pessoa terá se tornado egoísta o bastante para não ajudar o próximo. Não dividir seus problemas. Não dar conselhos. Você simplesmente deseja que todos se fodam tanto quanto você. Que se fodam tanto quanto fodem você.

Quando eu tinha quinze anos, um amigo mais velho disse que pagava duzentos paus pra foder comigo. Duzentas pratas pela minha virgindade.

Na época eu andava tendo problemas com os meus pais adotivos, e precisava de grana para me mandar. Conseguir minha independência, ser livre, crescer. Eu disse que faria por trezentos. E perguntei o que mais ele poderia me dar em troca.

Pó.

Das cinzas ás cinzas, do pó ao pó.

O mundo não acabará em sangue, mas sim em petróleo. Se você for cremado quando morrer, pode ter certeza de que será fumado por alguém. Cheirado. Esse mundo é decadente o bastante pra isso.

Vestindo uma camiseta e uma calcinha, deitada na cama do tal garoto, eu pergunto o que mais ele tem a me oferecer. Ele abre uma gaveta da escrivaninha e tira um saquinho com pó branco. Cocaína, ele diz. O novo barato.

Sempre é.

O cara manda que eu estique a mão e abra os dedos, depois abre o lacre do saco plástico e põe um pequeno punhado do pó branco sobre as costas da minha mão, entre os tendões do polegar e do indicador. Ele diz que eu devo cheirar aquilo.

Eu obedeço.

Quinze minutos depois, ele está em cima de mim, entrando e saindo, me rasgando de cima a baixo. De certa forma, é tudo como uma grande ilusão. Mas a dor é real. Eu grito e digo que tudo bem, ele pagou pra me foder, mas que poderia ser um pouco mais gentil. Ele gira e deita, me põe sentada em cima do seu cacete e manda que eu cale a boca e continue rebolando. Dá pra pensar que toda aquela grana era um bom motivo para ignorar a dor e suportar o momento. Mas não, não era.

Depois que ele tirou seu pau e gozou em cima de mim, e me disse pra pegar o dinheiro e ir embora, eu me vesti sem muita pressa. Amarrei os cadarços. Prendi o cabelo e contei a grana. Enquanto ele continuava arfando sobre o colchão, me aproximei e disse pela primeira vez a frase que repetiria tanto nos próximos anos que viriam:

“Você pode me dar mais um pouco de pó?”

A arma clica, mas não explode. A expressão no rosto da Dama parece ser de desgosto. Ela continua no jogo.

A arma vai para as mãos do homem à sua direita.

O Ás: dentes quebrados, olhos demoníacos, mãos nervosas. Na face direita um meio sorriso rasgado, o queixo torto repuxando as cicatrizes.

Ele toma o revólver em mãos, gira o tambor e olha para nós com um ar louco e opressivo, sorrindo com sarcasmo e enrugando ar marcas em seu rosto.

Nós não somos perigosos, apenas viciados.

O Ás alinha o tambor e puxa o cão para trás.

“É a volta do parafuso, mais uma vez”, diz ele enquanto enfia o revólver dentro da boca, apertando os lábios em volta do cano.

Alguém gira a ampulheta.

O ÁS

Eu já fui um homem santo. Uma das ovelhas no rebanho do senhor. Pregando, rezando e salvando almas perturbadas. Confortando as pessoas. Dando a elas a garantia de ingressar no paraíso.

Eu também já estuprei, mutilei e marquei várias outras.

Nada na vida é o que realmente aparenta ser. Tudo o que existe tem seu lado oposto. Nem mesmo deus pode ser unilateral.

Sentado no escuro, em cima do carpete gosmento e manchado, eu carrego a arma e a enfio dentro da boca. Com a ponta da língua, eu posso sentir o orifício do cano.

Quando você pára para pensar, muito do que existe no mundo se resume a algo penetrando um orifício. Ou saindo dele.

A volta do parafuso: as armas em geral possuem o interior do cano raiado para conceder maior precisão ao disparo. A bala explode, gira e explode o que estiver na frente. Sua cabeça ou a cabeça de alguém.

A minha cabeça.

Eu já fui um padre um dia. Alguém que acreditava no caminho para a salvação. Hoje eu estou aqui, ajoelhado e mordendo uma pistola. Apenas porque tentei seguir a dualidade da vida, o instinto natural do ser humano de usar todo seu potencial. Ser e fazer tudo o que pode, e não apenas o que dizem para fazer.

Depois que o reverendo encontra um de seus padres currando um coroinha na capela em reforma, a igreja abole a piedade e a clemência de suas virtudes. Expulsam o tal padre e o condenam a uma vida de miséria e pecados.

Tiram e destroem a única parte boa de um demônio.

É como destruir a jaula de um leão faminto, violento e insano.

A volta do parafuso: a espiral da morte.

Estupro, cruz, fogo. Invasão, penetração. Essas são as palavras que piscam de soslaio para mim durante a noite. Eu não posso dizer que me arrependo, mas todos deveriam saber a hora de parar. Todos deveriam morrer no ápice, antes de declinar. Antes de serem obrigados a pagar pelos seus pecados.

Em outra época da minha existência, eu chamaria isso de “redenção”.

Eu puxo o gatilho e a pólvora queima o céu da boca, a arma treme na minha mão e alguns músculos se desprendem do meu rosto.

A volta do parafuso: caído nas trevas, eu sinto ar e sangue em profusão entrando e saindo de um largo buraco onde deveria haver dentes, carne e um pedaço do meu maxilar.

Em outra época, eu chamaria isso de “suplício”.

O revólver clica, explode, arremessa pedaços do crânio do Ás no chão, no teto e na parede atrás dele. Ninguém se assusta. Ninguém pula para trás ou revira os olhos. O corpo morto inclina para trás, e depois para frente, caindo sobre a mesa com um baque molhado. O sangue se espalha pela mesa, umedecendo a carta de baralho. O Ás de espada se torna vermelho.

Enquanto nacos do cérebro dele escorrem pelo cimento e pela vidraça, alguém tira a arma de sua mão. Os dedos frouxos se soltam com facilidade, e a expressão no rosto de todos é de indiferença.

O revólver está na minha mão agora.

A segunda regra: cinco balas.

Sobraram apenas quatro. Cinco de nós ainda estão vivos.

Eu recarrego a arma, giro o tambor e engatilho. Rolo um dado sobre a mesa, ele quica e bate na ampulheta, onde a areia começa a cair.

Eu simplesmente puxo o gatilho.

O NÚMERO 6

Estima-se que cerca de um milhão de pessoas cometam suicídio por ano. Talvez esses números estejam errados em cem ou quinhentos mil, nunca se sabe. Não se pode confiar nas estatísticas. Mas, ainda considerando as estimativas, temos uma margem de três mil suicidas por dia. Seria um suicídio a cada trinta segundos.

Seria?

Essa pessoa que morre... que decide livrar os outros de ouvirem seus problemas e reclamações, essa pessoa que se lança de um arranha-céu ou forra o estômago com comprimidos... que decora a casa com os próprios miolos ou se introduz em um laço de corda...

Quem é essa pessoa?

Ela pode ser seu pai, sua mãe, seu vizinho ou simplesmente alguém que você não conhece. O tempo que você leva para amarrar os cadarços ou ler um parágrafo, é o mesmo tempo que alguém em outro lugar do mundo leva para tomar uma decisão irrevogável. Do outro lado do mundo.

Ou no apartamento ao lado.

O fato de você não conhecê-la não impede que ela morra. Se você pudesse fazer algo, o que faria? E se conhecesse essa pessoa apenas depois de ela ter partido, você tentaria corrigir o erro de terceiros?

Como você agiria?

É possível amar alguém que tirou a própria vida?

E se a sua vida fosse decidida num rolar de dados, qual seria o número da sua morte?

A arma estala, o tambor gira e minha cabeça ainda está no jogo. A areia ainda cai. Eu não me expresso. Corro a arma pela mesa até as mãos do jogador ao lado, atrás da carta do Coringa.

Um vestígio de fumaça negra ainda sai pela boca do Ás.

A Dama: imóvel.

O Valete: sem movimento.

O Coringa: magro, roupas pretas largas no corpo. Tem os olhos de um homem morto, assim como o resto de nós. Ele roda o tambor.

Alguém põe a ampulheta de cabeça para baixo, os grãos de areia vão se amontoando contra o vidro.

As unhas arrancadas envolvem o gatilho, a boca do revólver é pressionada contra o queixo. O Coringa fecha os olhos e atira, por um bilionésimo de segundo o destino é um ponto de interrogação no ar poeirento.

O CORINGA

Uma das minhas clientes me liga, pedindo um pouco de heroína. É uma velha amiga, talvez inocente demais e viciada demais para o próprio bem. Nova demais. Em vez de perguntar se ela tem dinheiro vivo, eu apenas digo que levarei trinta minutos para chegar até o seu apartamento. Ela agradece e fala que eu sou seu último refúgio na terra.

O Santo das Seringas Milagrosas, Pai dos Viciados.

Eu ponho a mercadoria em uma mochila e saio de casa, tranco a porta e desço as escadas. Enquanto espero o ônibus no ponto, um carro de polícia pára na esquina junto a um garoto. Eles fazem negócio. Erva. O trampo todo não dura mais do que cinco segundos.

Quando o ônibus chega, o motorista sobe uma roda na calçada e abre as portas. Eu entro e dou o dinheiro ao cobrador, que me devolve quase o dobro do que deveria. Ele e o cara na direção estão tão chapados que não saberiam distinguir um pedestre de um elefante. Ecstasy. A Droga do Amor e da Direção Perigosa.

No fundo do veículo, vendo a uma senhora um papelote de pó, que ela enfia entre as páginas da bíblia que carrega sob o braço.

Salto vinte e tantos minutos depois, caminhando por duas quadras até o apartamento dela. No caminho, vejo homens, mulheres e crianças enfiadas em becos, com os olhos vermelhos injetados. Alguns estão rindo, outros estão apavorados. Nas vielas adiantes, quase chegando ao meu destino, vejo ainda meia dúzia de putas desfilando sob o sol a pino.

Eu chego ao prédio, passo pela portaria devastada e chamo o elevador. Ele ainda está quebrado, começo a achar que nunca irão consertá-lo. Subo as escadas, pensando que deveria cobrar uma taxa por cada maldito degrau.

Até chegar ao sexto andar, eu me deparo com um casal trepando na escadaria e, alguns lances acima, um velho caído ao lado de uma seringa vazia.

Eu bato na porta, ela abre quase imediatamente, perguntando se eu trouxe. Eu digo que sim, entro no pequeno apartamento e ela bate a porta. Eu pergunto se ela está bem e digo para não ser tão afobada.

Nós vamos para o quarto, eu abro a mochila e peço a ela uma colher e um isqueiro, que chegam até mim em uma velocidade incrível.

Jovens drogados, velhos viciados... todos se tornam patéticos e vulneráveis em algum ponto. Essa garota é menor de idade, mas isso não a impede de ser uma puta. De vender a buceta em troca do dinheiro que ela usa para comprar minha mercadoria. Uma puta e viciada, com menos de dezoito anos.

Esse mundo está indo direto para o inferno, e eu sou o demônio que lucra com essas pobres almas viciadas.

Mas negócios são apenas negócios.

Cinco minutos depois, ela está injetando a heroína na veia, reabrindo um ferimento que nunca fecha. Com o elástico envolvendo o braço, ela morde e puxa para cima a grossa borracha, fazendo saltar a veia.

Ela é só uma criança, e, para ser sincero, isso me deixa muito inspirado. É um tesão ver uma garota tão linda e jovem aceitando a destruição como forma de salvação. É realmente lindo.

Ela cai na cama de pernas abertas. Por baixo da minissaia não há nada além de um paraíso belo e profundo. Então eu pergunto onde está o dinheiro, e ela olha para mim com o olhar doce de uma criança, dizendo que só conseguiu metade da grana.

“A clientela anda fraca”, ela diz, sorrindo e tirando um punhado de notas do bolso apertado.

Enquanto estou conferindo e folheando o dinheiro, ela pergunta se pode fazer alguma coisa por mim.

“Você sabe”, ela me diz com o dedo entre dentes. “Para compensar seu pequeno prejuízo.”

A pequena vagabunda me deu menos do que a metade do que deveria, mas ainda assim eu fico com pena dela. Tão fodida, e tão gostosa. Provavelmente ela não vai durar muito mesmo.

“Vamos, o que você quer que eu faça?”, ela pergunta. Eu guardo o dinheiro na mochila, fecho o zíper e fico de pé ao lado da cama. Talvez mais por piedade do que por desejo, eu aliso seu cabelo colocando-o para trás da orelha, e digo:

“Um boquete até que não seria tão ruim...”

O tambor gira e estala. O silêncio ainda impera dentro da sala. O Coringa continua no jogo, e seu rosto expressa satisfação.

Ele passa a arma para o homem ao seu lado.

O Valete: o mais jovem entre nós, mas não menos destruído. Seus braços têm cicatrizes pequenas e circulares.

O Valete: um viciado. Ele gira o tambor.

Alguém vira a ampulheta, a areia começa a cair e a luz acima de nós pisca duas vezes. O Valete pressiona o cano contra a testa.

Ele não fecha os olhos enquanto puxa o gatilho.

O VALETE

Era uma vez um garoto, filho de um famoso cirurgião plástico e de uma mãe aproveitadora. Como qualquer outra criança bem alimentada, rica e alienada, o menino cresceu e ingressou na faculdade de Medicina.

O que, naturalmente, não significa que ele possuía maturidade ou talento, apenas muito dinheiro e um sentimento de imediatismo.

O garoto então, certo dia, começa a se deixar seduzir pelo poder encantadoramente anestésico dos remédios. Ele consegue receitas falsas para Vicodin, e com isso entra numa descida direta para dentro do buraco mais fundo que sua amargura poderia cavar. Primeiro ele se entope de remédios, ficando alucinado dia após dia. Doses pequenas e grandes viagens.

Então, em um determinado momento, ele precisa dobrar as doses para sentir alguma coisa. Triplicar. Esvaziar os vidros. E deixa de sentir qualquer coisa.

Antes de acabar morrendo pelo excesso de medicamentos auto-administrados irregularmente, o tal garoto decide que precisa de algo mais poderoso. Que o leve a uma nova fronteira.

Na metade do terceiro ano do curso de Medicina, ele descobre o incrível e belo poder da morfina. Uma ou duas vezes por semana, ele vai até o laboratório da faculdade e suga sorrateiramente alguns miligramas para dentro de uma seringa. Mais tarde, ele passa a pegar uma dose de morfina a cada dia, se tornando cada vez mais dependente do troço. Logo o estoque acaba, e a faculdade precisa começar a repor a morfina nas prateleiras com cada vez mais freqüência.

Não demora muito para que o garoto passe mais tempo entrando e saindo do laboratório do que assistindo às aulas. E suas notas baixam. E seus pais percebem que há algo errado. A universidade também percebe. E, um dia, o garoto é pego caído no laboratório atrás de uma mesa, com uma ampola de morfina na mão e uma seringa enfiada no braço.

Expulso da faculdade, expulso de casa, sem direito a nada e enterrado na própria merda, o garoto resolve inventar algum jeito de conseguir dinheiro. Para a morfina. Para os remédios. Para tudo o que ele puder comprar e usar na sua escavação rumo ao fim.

Puta que o pariu, eu sou esse garoto.

O revólver não dispara, o Valete continua no jogo e nós iniciamos a próxima rodada.

Ainda restam cinco jogadores. Quatro balas. A maleta sobre a mesa; fechada.

O Rei é carne e suor quando apanha a arma novamente, gira o tambor e a ergue uma vez mais contra a cabeça. Seus dedos pegajosos engorduram o gatilho.

Uma chance de seis para um. É tão simples quanto rolar um dado.

Nada poderia ser mais simples do que erguer uma arma e puxar o gatilho. É a simplicidade que faz o mundo rodar, as pessoas morrerem e os milagres acontecerem.

O Rei: um revólver apontado para a cabeça, um par de olhos assustados e o dedo que se move.

Alguém move a ampulheta.

Eu estou bêbado a três dias, e o mundo parece cada vez mais uma grande poça de lama, e somos todos pedaços de merda boiando na água lamacenta.

Ela está no chuveiro agora. Minha filha, minha pequena filha. Ela cresceu. Ganhou peitos, pêlos e virou uma puta. Assim como sua mãe.

A garrafa escorrega da minha mão, eu levanto da poltrona e bato na porta do banheiro. Está trancada, e eu bato de novo. Ela grita debaixo da água que eu devo deixá-la em paz. Que eu nunca mais a tocarei outra vez. Ela me manda voltar para a sala e continuar enchendo meu rabo de pinga.

E eu me jogo sobre a porta, arrebento a fechadura e entro no banheiro. É minha obrigação dar a essa garota a educação de que ela precisa.

Minha filha: se contorce toda, gritando e esperneando, mas no fim acaba cedendo. Depois de arrancar a cortina do boxe. Depois de cravar suas unhas em volta do meu pescoço. Depois que eu esmurro sua cara até ela se calar, eu a curro como ela merece ser currada. Enquanto a água escorre sobre nós dois, molhando minhas roupas e o chão do banheiro, fiapos do seu cabelo se desprendem na minha mão e a porra que sai de mim escorre para dentro do ralo em um espiral que leva embora toda a sujeira, podridão e perversidade do mundo.

Eu estou puro e leve de novo.

Algumas horas depois, minha filha está vestida e limpa, com uma mochila nas costas e alguns trocados no bolso.

Ela sai pela porta da frente, e a próxima vez que eu a vejo é em uma foto em preto e branco na capa de um jornal.

Uma nuvem de partículas escarlates irrompe sobre nós, e o ambiente se torna permanentemente vermelho.

O Rei: uma mancha sangrenta escorrendo pelo vidro quente da lâmpada.

A terceira regra: apenas um sobrevivente.

O Rei, com seu suor misturado ao próprio sangue, derruba a cadeira e fica caído no chão. Um pedaço do seu rosto fica grudado sobre sua carta, ainda na mesa. Ele está fora do jogo.

Sobraram quatro de nós.

A Dama se levanta da cadeira para recolher a arma caída.

A expressão de todos é de completa indiferença.

A Dama: há gotas de sangue respingadas em seu rosto, salpicando o batom preto e se escondendo nas rugas abaixo dos olhos. Ela retoma seu lugar, insere uma nova bala e roda o tambor.

Nós não somos doentes, apenas estamos cansados de procurar uma nova doença.

A arma: um dado metálico vivo de pontos pretos fumegantes, rolando nas pontas dos seus dedos.

A Dama alinha o tambor, puxa o cão, fecha a pálpebra em volta do cano. Alguém vira a ampulheta e ela puxa o gatilho.

O que as pessoas deveriam começar a se perguntar é: quantas balas cabem na porra da cabeça de um anjo?

Não é nem meio-dia ainda, e já estou prostrada na avenida mais movimentada do centro da cidade. Aqui, a cada dois metros pode-se encontrar uma puta rebolando e acenando para os carros que passam. Eu sou uma delas. A menina ao meu lado também, mas ela é mais jovem e por isso atrai um número maior de clientes. Ela também é minha amiga, e dividimos um pequeno apartamento a algumas quadras daqui.

Um carro pára no meio-fio e faz sinal para ela. Essa prostitutazinha dá uma piscada para mim, e diz que nos encontraremos mais tarde.

Eu digo a ela para tomar cuidado. “Você sabe como é, princesa, nesses tempos há muitos loucos de terno e gravata por aí. Não confie em ninguém”. E esse tipo de coisa.

Ela entra no carro e o motorista acelera para o beco ou estacionamento deserto mais próximo. Eu fico ali, me lembrando do tempo que levei para ensinar àquela menina tudo o que ela sabe hoje. Sexo, e drogas e tudo o que é importante nessa vida de miséria e degradação.

Cinco minutos depois um outro carro estaciona e o cara baixa o vidro para me perguntar se eu atendo em grupo. Eu pergunto quantos são.

“Eu e mais dois chegados, eles estão esperando aqui perto. Levo você até lá e te trago de volta. Pagamos duzentos e cinqüenta por hora.”

Como os tempos estão difíceis e as putinhas estão surgindo cada vez mais novas, e eu sei que se recusar a proposta alguma outra vai faturar a grana, eu aceito e entro no carro. E digo que cobrarei trezentos.

E será apenas uma hora.

No caminho nós não conversamos muito, ele é o tipo de homem com um emprego e família a zelar, carro do ano e camisa engomada. Provavelmente tem uma valise no banco de trás e um punhado de canetas dentro do porta-luvas. O tipo de homem que acredita numa “trepada profissional”.

O tal lugar para onde ele me leva é um barracão atrás de uma antiga fábrica, e eu sei que deveria temer pela minha segurança. Mas, por outro lado, eu não vejo a hora de encontrar alguém que acabe de vez com essa merda. Tiro, facada ou estupro seguido de estrangulamento. Nada poderia ser ruim o suficiente para tirar o brilho de uma eternidade em descanso.

Mas o que acontece é que ele estaciona em frente ao depósito, desliga o motor e me manda descer. Depois abre um portão de ferro, nós entramos e ele o fecha novamente. Lá dentro é bem iluminado, com janelas altas e sujas de bosta de camundongos e pombos. É uma espécie de quarto gigante, sem mobília alguma além de um colchão velho posto no centro. Os dois caras estão lá, cada um vestindo uma cueca de marca.

O bom de ser uma puta é que você não precisa gastar dinheiro com roupas íntimas. Você simplesmente enfia um short surrado e vai trabalhar.

O cara que me trouxe, o tal homenzinho jovem e trabalhador, também tira as roupas e diz que está cronometrando o tempo. E fala para eu me despir.

Sim, ele diz “despir”.

Eu me movimento devagar, tirando a jaqueta jeans primeiro. É como uma dança, mas o único movimento feito é para exibir meu corpo, e o único passo realizado é dos caralhos crescendo dentro das calças.

Quando eu termino de tirar tudo, e fico completamente pelada e deitada sobre o colchão, os três vêm até mim, nus e sedentos. Um pouco ofegantes.

Um deles chupa meus peitos, enquanto outro – o cara do carro – cai de boca entre as minhas pernas, enfiando sua língua quente dentro da minha boceta. O terceiro puxa minha cabeça contra seu pau e me faz engoli-lo até as bolas.

Sabe, não que isso seja ruim ou que eu não sinta prazer algum. Mas depois de um tempo fazendo as coisas mais bizarras e obscenas por dinheiro, você se acostuma com tudo. Até mesmo ser comida por três caras em um depósito com paredes de concreto passa a ser algo convencional. Você deixa o prazer de lado e passa a pensar no dinheiro. Para aliviar qualquer dor, você dá uma cheirada antes do trampo. E uma cheirada depois. E usa a grana para comprar mais pó.

De vez em quando você acaba gozando, meio que por acidente. E recebe uma grana a mais.

Eles trocam de posição o tempo todo. Enquanto um enfia os dedos no meu cu, outro está me fodendo, e eu fico batendo uma punheta para o terceiro. Ou eu chupo seu pau, enquanto ele espera sua vez de gozar dentro de mim.

Antes de cada metida, eu fornecia para os clientes uma camisinha. Algumas tinham até sabores, ou eram extragrandes, para que se sentissem especiais. Mas eles quase nunca aceitavam usar, ou davam um jeito de furar a camisinha para sentir que fizeram o trabalho completo. De modo que eu parei de oferecer camisinhas. De modo que eu engravidei cinco vezes em oito anos.

Aborto: a salvação de uma alma ainda não maculada pelo mundo. À venda nas entrelinhas das páginas amarelas.

Os homens na realidade estão sempre querendo voltar para o útero de onde saíram. Nós abrimos as pernas e uma parte deles volta para casa por alguns minutos. A salvação da humanidade está cruzando as pernas na próxima esquina.

A trepada toda não dura mais do que quarenta minutos. Eles gozam duas vezes cada um, dentro e por cima do meu corpo. Eu finjo alguns orgasmos, gritando e gemendo, e implorando para meterem mais rápido e mais forte. Eu digo que estou quase gozando, mas a verdade é que não paro de pensar se vou almoçar em casa ou se aproveito o tempo para fazer uma hora-extra.

O ponto alto da coisa é quando o negro está por baixo de mim fodendo a minha boceta, e o cara do carro fica comendo a minha bunda por trás enquanto eu engulo a esporrada do terceiro. Eles gozam no meu cu, na minha garganta e na minha boceta.

Eu estou escorrendo por cada orifício.

Meus peitos, virilhas e lábios ficam secos e pastosos por causa da porra, mas mesmo depois que todos já se cansaram, mesmo com seus cacetes pendendo molhados entre as pernas e pedaços do colchão espalhados por todo lado, eu ainda lambo suas bolas e solto pequenos gemidos. Quando eles retomam o fôlego, nós nos vestimos e o cara me leva de volta à rua. Assim que entramos no carro ele puxa do banco traseiro uma valise preta, e me dá uma pequena gorjeta além dos trezentos combinados.

Dê seu rabo a um homem, e a generosidade dele será infinita.

Novamente parada na avenida, eu empino minha bunda e retoco minha maquiagem diante do espelho retrovisor de uma motocicleta estacionada.

Esse é meu trabalho. Essa é minha vida. Eu sou a Santa Maria Chupadora. A Madre Teresa dos Cinco Abortos. O Misericordioso Anjo Arregaçado dos Senhores.

A Nova Madalena coberta pelo esperma seco de cristo.

Isso é o que eu sou. O que eu me tornei.

Salvação para mim é vaselina.

O único milagre em que acredito é: com um pouco de fé e pó, qualquer coisa poderá entrar em você.

Qualquer coisa.

A Dama: pálida, as mãos frias depositam o revólver em minhas mãos, a pele na ponta de seus dedos descasca lentamente

Sua expressão é de tranqüilidade. Ela continua no jogo.

Eu examino a arma e apalpo a coronha melada de sangue semi-seco, nesse cubo de vidro, sangue e cimento. Nenhuma voz, nenhum movimento além do ar entrando e saindo dos nossos pulmões.

Entrando e saindo, criando uma espiral poeirenta no ar.

Entrando e saindo.

Eu não giro o tambor. Eu não sou como eles. Eu não morrerei.

Ainda não.

Eu levo a arma até minha têmpora esquerda, puxo o cão e espero até que alguém gire a ampulheta. A areia caindo, o sangue rolando e o gatilho sendo puxado.

Por um momento, eu vejo o mundo através de uma janela embaçada, como um círculo mal-formado que ainda...

Apenas por enquanto...

Não está completo...

E eu rolo um dado sobre a mesa.

No meu apartamento há fotos por todos os lados. Muitas fotos, com poucas variações. Minha vida tem sido há muito tempo uma canção de única estrofe, sem variação de tema. Um refrão repetitivo grudado atrás da cabeça. Neste lugar, todas as paredes são unilaterais.

O mundo que criamos aos poucos, aos poucos nos devora.

Ela está em todas as fotos, em todos os recortes, em cada rabisco nos papéis e rascunhos sobre a mesa.

Eu bato todas as cartas na máquina de escrever, datilografando cinco cópias exatas que serão distribuídas em breve. Cinco cartas, para cinco pessoas diferentes. Em cada uma eu escrevo as regras do jogo. O que fazer, como fazer e quando.

No rodapé da página eu escrevo: Beco do Açougueiro. 23: 55.

Eu escrevo: Siga.

Eu escrevo uma carta para cada jogador que, daqui doze horas, irá se sentar atrás de uma mesa e atirar contra a própria cabeça. Eu sou uma espécie de luz morta guiando outros para dentro do buraco que cavei.

E durante o funeral ele ergueu seu braço moribundo e arrastou os presentes para sua cova, enterrando-os junto a si e aos seus pecados.

Uma carta para cada alma condenada ao limbo:

Um padre insano.

Uma prostituta.

Um molestador.

Um traficante perturbado.

Um viciado.

E eu: o coveiro e o cadáver.

Eles: os títeres.

Eu não assino nenhuma das cartas, dobro-as duas vezes e enfio cada uma em um envelope branco, junto a uma carta de baralho. Na frente do envelope, escrevo:

“Para o Rei.”

Eu deixo a carta dentro da caixa de correspondências em frente à sua antiga casa. O jardim está cinzento, seco e coberto de latas de cerveja e restos de cigarro.

Eu escrevo:

“Para o Valete.”

Deixo a carta na recepção do motel barato onde ele está hospedado. O atendente fede a suor e urina, e tenho de deixar alguns trocados para ter certeza de que ele entregará o envelope.

“Para a Dama”, eu escrevo.

No pútrido apartamento, enfio a carta sob a soleira da porta. A fechadura foi destruída, e a porta se entreabre com o vento encanado que circula, entrando e saindo pelas frestas da madeira.

Eu escrevo no papel branco:

“Para o Ás.”

Como ele não tem endereço fixo, eu o procuro pelos bares e puteiros mais imundos da cidade. Não demoro a encontrá-lo. Quando o faço, ele está alucinado demais para digerir qualquer palavra. Por segurança, cubro parte do meu rosto com um capuz. Guardo o envelope dentro do seu bolso enquanto ele passa a mão em uma garota qualquer. Ao amanhecer, ele descobrirá a carta e seguirá para o fundo do poço junto a todos nós.

No último envelope, eu escrevo:

“Para o Coringa”, e prego a carta com uma seringa na entrada de sua casa.

O tambor gira, a arma estala, eu não morro.

Minha expressão: nada além de um rosto opaco sob a luz que pisca.

A luminária eletrifica o ar; envolve a sala na escuridão, crepita e volta a brilhar.

Eu continuo no jogo e passo o revólver para o Coringa ao meu lado.

O Coringa: um traficante cansado da vida, de lábios finos e índole destrutiva.

Ele pressiona o cano contra o queixo e alguém gira a ampulheta. Antes de puxar o gatilho, ele nos diz:

“Eu nunca quis viver para sempre.”

A areia cai.

Eu caminho pela cidade durante quase duas horas antes de pegar o caminho de casa. Ziguezagueando pelas quadras e vielas, eu vendo toda a mercadoria que tenho para os viciados, prostitutas, velhos doentes e crianças de rua que passam por mim. Em certo momento, eu me nego a aceitar o dinheiro deles ou qualquer coisa que tenham a oferecer. Eu simplesmente lhes dou sua anestesia pessoal, para que fujam de sua triste realidade como eu não posso fugir.

Eu não sou uma pessoa má, apenas sirvo como ponte entre os pesadelos íntimos dos outros e o paraíso da cocaína. Do craque. Da metadona. Eu sou a materialização carnal da política do pão e circo. O pão que alivia as dores e infelicidades escondidas nos corpos devastados que se espalham pelo asfalto no caminho de casa.

Quando não sobra mais nenhuma droga, eu sigo até meu apartamento, pensando em tudo o que foi e que não deveria ser. O que poderia ter sido, mas não foi. Todos têm um monstro guardado dentro de sim, um demônio que o devora até não sobrar mais nada. Alguns usam drogas para aliviar a dor. Outros, remédios. Se refugiam nos seus empregos, nas suas orações, na crença de que há um mundo melhor do que este para se viver algum dia. Talvez depois da morte. Mas eu...

Não tenho pelo que viver.

A minha culpa é o fogo que arde dentro de mim. Meu nêmesis. A forca em que despenho todos os dias e todas as noites neste último ano. E eu não tenho drogas, diversões ou tarefas para aliviar a dor. Tudo o que me resta é caminhar de volta para casa, tendo certeza de que o dia que virá amanhã será pior do que hoje. Sempre.

Mas quando chego ao apartamento, depois de rastejar pelo buraco escuro e fedorento que é esta cidade, eu encontro um recado pregado na porta.

“Para o Coringa”, está escrito.

Pregado com uma seringa.

Eu arranco o envelope e entro, tranco a porta e acendo as luzes. Sento no sofá. Rasgo o envelope e tiro a carta do interior. Eu leio cada palavra como se fosse um lampejo de luz. As frases são como promessas de esperança para um cadáver em vida como eu. E eu termino de ler, e releio, e leio novamente até o sol começar a aparecer por trás das janelas.

Eu leio, e leio, e leio, e leio, e leio, e leio.

No fundo do envelope há também uma carta de baralho: o Coringa, louco e sorridente.

Nesta noite, eu não durmo. Amanhã será um dia novo. O último desta vida podre, ou o primeiro de uma nova existência.

Na noite seguinte, eu estarei esperando debaixo de um poste a chegada de outras cinco pessoas, tão desesperadas e tão anestesiadas...

Como eu. Corroídas pela falta de motivação. Cadáveres em vida, sem nada a perder, sem nenhuma esperança. Destruídas e carregadas pelos seus demônios individuais.

E caminharemos os seis através de um beco, que será a metáfora do que se tornaram nossas vidas. E sentaremos ao redor de uma mesa, e apenas um sairá vivo, renascido para viver novamente.

O prêmio: redenção.

As chances são de um para seis.

E metade de mim torce para que isso acabe, essa tortura insana, esses dias vazios...

E a outra metade...

A bala voa através da cabeça do Coringa, explodindo seu queixo e jogando a cabeça para cima.

A bala: alojada em algum ponto do cérebro morto, presa para sempre entre pesadelos e memórias perversas.

O Coringa: um homem morto que morre pela segunda vez, o sangue que sai de sua boca umedecendo o tampo da mesa e a carta de baralho à sua frente. Ele está fora do jogo.

A expressão de todos é de indiferença, amargura e desilusão. Um resquício de inveja surge em cada par de olhos presentes em volta da mesa.

Nós não somos insensíveis. Somos apenas realistas demais.

O Valete: apanha o revólver da mão do Coringa, deposita uma nova bala na câmara e volve o tambor. Alinha-o. Espera até que alguém vire a ampulheta e desce a testa até a mira do revólver.

Sem fechar os olhos, ele pressiona o gatilho.

Eu a recebo no meu consultório lá pelo começo da tarde. Ela está quase meia-hora atrasada, e por algum tempo achei que não viria mais.

Meu consultório: uma pequena sala enfiada acima de um antigo mercado, já fechado, na periferia da cidade. Os poucos aparelhos são usados e já se mostram gastos, as paredes precisam de uma pintura e pelo menos duas vezes ao dia o circuito de iluminação falha.

Ela: uma garota jovem, de cabelo azul e um piercing no lábio. Ao telefone, me disse que tinha dezoito anos, mas agora posso ter certeza de que não tem mais do que dezesseis. Ela chega escondida debaixo de um capuz. Assim que eu tranco a porta ela me estende a mão com o dinheiro que negociamos.

O dinheiro: tão ilegal e sujo quanto eu, ela, nossas ações e este lugar.

Eu faço todos os preparativos, digo que ela deve tirar a roupa e se deitar sobre a maca. Ela fica calada a maior parte do tempo, abrindo a boca apenas para entoar coisas para si mesma, desconexamente. Antes de começarmos, eu lavo minhas mãos e penso em me desculpar pela falta de luvas cirúrgicas, mas acho que não faria diferença. Ela parece não se importar. Com o círculo de luz branca ardendo acima de nós e as persianas fechadas, lembro da breve conversa que tivemos alguns dias atrás. Ao que parece, uma colega qualquer passou meu número a ela. Negociamos o preço, o dia e o horário.

Aqui, agora, eu digo que faremos a coisa toda sem anestesia, como combinado.

Só deus sabe quanto custa uma anestesia geral, e garota sabia disso quando decidiu me procurar. Como um gesto da pouca humanidade que me resta, ofereço a ela dois comprimidos de Vicodin, do meu estoque pessoal. Mais do que anestesiada, ela vai ficar chapada.

Fitando a pequena bandeja enferrujada disposta ao lado da maca, ela responde que já se acostumou a toda a dor que o mundo pode lhe causar. E pede que comecemos logo, ela quer voltar para casa o mais breve possível.

Com suas pernas afastadas, depois de dilatar sua cavidade vaginal, eu introduzo ali — na sua linda, rosada e depilada vagina — um cano razoavelmente grosso e comprido, enfio aquilo até seu útero e depois inicio a sucção. Aos poucos, pedaços gelatinosos e grudentos de carne fetal vão sendo aspirados para fora. Enquanto isso, eu espero. Ainda segurando aquele tubo dentro da menina, eu espero e tento não pensar na merda da ética barata que vendem por aí nas faculdades de medicina.

Eu espero, enquanto o bebê lá dentro se despedaça e vai sendo sugado de seu útero majestoso e belo. Eu penso que, se os fetos tivessem uma faca ou arma lá dentro enquanto se desenvolvem, e se soubessem a bosta de mundo que os espera, certamente optariam por suicidar-se antes do terceiro mês.

Você passa tantos anos correndo atrás de riquezas e esperando a felicidade chegar para depois perceber que sua melhor época foram aqueles nove meses de conforto e harmonia, onde não existia emprego, depressão e rotina. Um tempo onde sua realidade não era feita de materialismo, castração social e impotência cultural. Lá dentro não existia televisão, animosidade ou fumaça.

E então você nasce para descobrir que não deveria ter nascido. E quer voltar pra lá de novo, mas já é tarde.

Quando eu termino de sugar pelo cano tudo o que é possível, apanho a cureta — uma Colher da Mutilação — e pergunto a ela se está tudo bem. Se podemos continuar.

Ela entreabre os olhos e pisca uma vez, dizendo que sim.

Com cuidado, eu enfio a cureta dentro dela e lentamente vou raspando uma fina camada de tecido uterino para fora, retirando inicialmente pedaços de crânio e cérebro semiformados, depois depositando os restos mortais do feto e generosas colheradas de sangue dentro de um recipiente de alumínio.

O Recipiente de Alumínio: um cemitério de almas não concebidas e rejeitadas.

O sangue sai dela e escorre pelas suas coxas em profusão, manchando a maca. Mas está tudo sob controle, e após alguns minutos eu mando que ela feche as pernas e relaxe, para que o sangramento cesse progressivamente. Em uma hora ou duas, eu digo, ela poderá ir embora e descansar em casa.

A garota inclina a cabeça na direção da janela, e seus olhos repousam na luz que se esvai entre as frestas da persiana.

A mesma luz que reflete nos nacos sangrentos de carne, em minhas mãos vermelhas e no maço de dinheiro sobre a bancada.

O Valete pressiona o gatilho, a arma clica e os últimos grãos de areia tocam o vidro no fundo da ampulheta. Ele ainda está no jogo. Agora restam três.

A Dama: sua expressão é de impaciência, demonstrando pela primeira vez na noite uma certa vulnerabilidade mesclada com desgosto. Não é possível dizer se ela está melancólica porque é sua vez de rodar o tambor, ou porque continua viva.

A quarta regra: 30 segundos para puxar o gatilho.

O Valete: Nosso Médico da Morte, O Doutor Infanticida da Periferia.

Nós não somos sem esperança, apenas não temos mais a inútil obrigação de viver.

A Dama não roda o tambor, aponta o cano para o centro da íris cinzenta e alguém gira a ampulheta.

Antes de puxar o gatilho, ela deixa uma lágrima fina escorrer pelo rosto, a maquiagem formando um risco preto que desce até o canto dos lábios.

Dá pra ouvir a Alice gritando lá do quarto. Ela e aquele merda de cara louco. Sádico e perturbador. Mas dinheiro é dinheiro, e cada uma tem o cliente que quiser.

Enquanto ela grita, ofega e geme, eu fico aqui arranhando minhas unhas nos azulejos do banheiro. Com uma navalha eu faço mais um corte no meu pulso ou no braço. Eu estou completamente chapada.

E anestesiada.

Ao contrário da garota lá no quarto, enlouquecendo o cara e se contorcendo e gritando, eu não consigo nem mesmo esboçar expressão alguma. Os poucos movimentos que eu faço são mecânicos e travados, e depois de mais uma cheirada os ruídos de madeira, o arrastar de unhas e os gritos vão diminuindo, ficando distante até se tornar um burburinho dentro da minha cabeça.

Então, de repente, eu estou sentada sozinha em uma sala no escuro. O banheiro está do outro lado, a quilômetros de distância. Um esqueleto vestido de terno surge do meu lado e bate o maxilar, enquanto abre o zíper da calça e tira o chapéu da cabeça. Eu me inclino na direção das suas coxas, mas tudo o que consigo encontrar são ossos brancos e lisos. Quando tento morder o ar, procurando algum músculo, a sala se inclina lentamente, na direção do banheiro distante e vazio.

O banheiro: uma porta, um vazo sanitário sem tampa e uma mulher que sangra.

O senhor esqueleto me apanha pelo braço enquanto a sala continua seu movimento, tornando-se um abismo gigantesco. Os dedos duros e finos criam cicatrizes no meu braço, e eu deslizo de sua mão esquelética pra cair por alguns segundos na direção do chão frio e úmido, até cair sobre mim mesma.

Eu abro os olhos, e os gritos pararam.

Tentando recobrar a consciência, rastejo pela fresta da porta, engatinhando até o quarto de Alice. Pelo corredor, vejo o homem caminhar e sair a passos largos do apartamento. No quarto, me agarro aos lençóis bagunçados e me arrasto para perto de Alice.

Com os olhos vidrados no teto, ela segura as mãos entre as pernas meladas e, deixando uma lágrima fina escorrer pelo rosto, fala que o tal cara louco acabou de estuprá-la.

A quinta regra: O Rei deve começar a partida.

Restam dois jogadores, uma bala; a maleta ainda lacrada sobre a mesa.

A mesa: pegajosa e quente, quase uma criatura viva que sangra e escorre pelas bordas.

A Dama: partes de sua cabeça caíram sobre a mesa e o tronco inclinado jogou uma grossa camada de tinta vermelha sobre a lâmpada acima de nós. Sua carta está manchada pelo seu sangue escuro.

A lâmpada falha, pisca e estala, projetando uma luz escarlate sobre os sobreviventes.

O Valete.

O Número 6.

Nossa expressão é de satisfação mesclada a piedade.

Eu apanho a arma caída sobre a mesa e alojo na câmara a quinta bala restante. Eu giro o tambor e engatilho o revólver. Giro o braço para cima, ajeitando o cano contra minha têmpora.

Alguém gira a ampulheta. Eu rolo um dado sobre a mesa suja.

Nós não somos descrentes, apenas não temos força para acreditar.

E eu digo para O Valete de olhos baixos à minha frente que quero lhe contar uma história...

ALICE

Havia uma garota, não muito tempo atrás...

Que perdeu sua mãe muito cedo. Não porque ela tenha morrido ou desaparecido, mas porque decidiu fugir com um de seus amantes. Fugiu para uma vida melhor, abandonando a pequena Alice com seu pai alcoólatra e agressivo.

Ela tinha dez anos.

E durante os anos que se seguiram, todas as noites seu pai se dirigiu até seu quarto no alto da madrugada e, bêbado e bufante, fez coisas terríveis ao seu corpo de criança. Ela nunca conseguiu descobrir se o pior eram os estupros violentos ou as carícias asquerosas que ele lhe fazia nos raros momentos em que estava sóbrio.

Com os remédios que roubava escondido da enfermaria da escola, ela não engravidou. E com o tempo seu mundo e sua vida foram sendo completamente anestesiados.

Quando Alice decidiu sair de casa, achava que já havia sofrido tudo o que alguém poderia sofrer por uma vida inteira. Ela tinha catorze anos quando fugiu de seu pai...

Fugiu para dentro do buraco mais fundo que foi capaz de encontrar. Passou a morar com uma amiga mais velha, uma prostituta qualquer do tipo que topa qualquer coisa por uma grana razoável ou um punhado de pó. Para ajudar a pagar o aluguel do apartamento vagabundo em que moravam, Alice também caiu dentro da prostituição, e foi somente uma questão de tempo até que também estivesse dando a bunda para qualquer marginal em troca de coca.

Ela estava percebendo que o inferno sempre pode ficar um pouco maior quando você menos espera. E quando chegou ao fundo do poço, a garota continuou cavando.

No seu aniversário de quinze anos, Alice ganhou sua primeira dose de heroína.

Quem trazia a droga era um traficante da região, um homem que se alimentava do vício daqueles ao seu redor. Mais do que vender a heroína para a garota, ele se aproveitava dela sempre que podia, até ele próprio se tornar tão apático e desesperado quanto ela. Ainda que não fosse um drogado, tornou-se um homem completamente morto por dentro.

Centenas de homens entraram e saíram dela durante todo esse tempo. Viciados, homens de negócio e homens lunáticos. Pais de família, policiais e padres. Homens violentos, sujos e doentes.

Não foi uma grande novidade quando seu exame deu positivo. Alguns dias depois, ela atendeu um de seus clientes mais recorrentes no apartamento que dividia. Um homem que se dizia ter sido um padre, até ser expulso da Igreja e ter sua vida destruída. Alice sempre o atendia em sua casa, e sempre tinha medo. E, às vezes, fazia o programa sob os olhos drogados de sua amiga, a Puta Viciada. Nessa noite, o homem não queria sexo. Ele queria uma chacina corporal. Sem largar a faca grande que trazia presa ao cinto, estuprou a garota por uma ou dez horas, gozando dentro do seu corpo violentado e fecundando um óvulo condenado.

Durante o estupro, tudo o que sua amiga fez foi ficar dentro do banheiro, completamente dopada.

Semanas mais tarde, Alice conseguiu o telefone de um ex-estudante de medicina, expulso da faculdade por roubar e utilizar frascos de morfina, e que agora fazia pequenos bicos realizando abortos em um consultório caindo aos pedaços na periferia da cidade.

Alice foi obrigada a pagar pela morte da criatura doente e monstruosa que se desenvolvia em seu interior. Para ela, o aborto foi um sacrifício. Para ele, mais um assassinato bem pago dentre tantos outros, com o qual ele alimentaria seu ócio.

Trinta dias antes de completar dezesseis anos, Alice ergueu um revólver que arranjara com um de seus clientes; um homem com quem ela dividiu a sua doença, um sujeito que nunca se perdoou por ter lhe fornecido a arma, e disparou contra a própria cabeça.

A arma estalou, explodiu e espalhou pelas paredes da sala a triste e amaldiçoada vida de Alice.

Um ano depois, seis pessoas condenadas se reúnem ao redor de uma mesa para celebrar sua morte.

Eu puxo o gatilho e a arma dispara em falso. Eu continuo no jogo.

O Valete: seus olhos refletem toda a imensa dor, culpa e sofrimento estampados nos olhares vermelhos que nos observam através das órbitas mortas ao redor da mesa.

O Rei: morto.

A Dama: morta.

O Ás: morto.

A maleta: fechada sobre a mesa.

O Coringa: morto.

A ampulheta: preenchida por flocos de areia vermelhos.

Eu passo o revólver para as mãos do Valete, ele não olha diretamente para mim. Apanha a arma gosmenta de sangue e não gira o tambor. Depois de alguns segundos ele ergue o cano na minha direção.

“Você não pode mais fugir”, eu digo.

“Aceite a sua culpa e termine o que começou a tanto tempo.”

Eu digo:

“Nós não somos suicidas, mas justiceiros de nós mesmos.”

E ele se levanta da cadeira onde está sentado.

Ninguém gira a ampulheta. E o Valete puxa o gatilho.

A arma clica, mas a bala continua lá dentro, girando lentamente e esperando seu grande momento.

A expressão do Valete é de temor crescente e angústia infinita. Ele soluça, e as lágrimas caem pesadas sobre o sangue que cobre a mesa.

As lágrimas: rubras, incandescentes; eternas.

Tentando sugar o ar abafado e morno, gritando como um bebê, ele pergunta:

“Que porra é você? É a merda de um deus, por acaso?”

Enquanto eu me levanto, o Valete rasteja pelo chão, criando pegadas.

E eu respondo:

“deus não joga dados.”

Ajoelhado no chão de cimento vermelho, ele inclina a cabeça na direção do revólver e baixa a testa contra o cano.

Antes de puxar o gatilho, ele abre os olhos e soluça:

“Me perdoe.”

E sua cabeça explode, sem vida, e cada pedaço e gota de sangue que voa é um demônio pessoal, um pesadelo interno sendo libertado.

O Valete: morto. Agora resta um sobrevivente.

A bala projetada atravessou seu crânio e estilhaçou uma das três janelas espelhadas, revelando o concreto cinzento da parede.

Eu caminho até a saída de ar e retiro a grade enferrujada da parede. No fundo do buraco eu pego uma garrafa cheia de gasolina e um isqueiro que guardei aqui na semana passada.

Depois de espalhar a gasolina pelos corpos mortos, pela mesa, pelas cartas e pelas paredes, eu derramo o resto sobre mim mesmo e sento-me novamente.

Puxo para cima as pequenas travas da maleta e a abro. Dentro, sobre recortes de jornal e fotografias, há uma caixa quadrangular aveludada.

A caixa dentro da caixa dentro da caixa.

Dentro dela, uma última bala descansa.

A sexta regra: o prêmio: redenção.

Eu coloco a bala dentro da câmara, giro o tambor e, com o revólver firme em minhas mãos, direciono o cano para minha têmpora.

Eu viro a ampulheta.

A areia começa a cair, e os grãos escarlates ressonam como trovões contra o vidro. Uma tempestade de areia. Uma chuva vermelha.

O isqueiro estala, e uma chama rebenta pelo meu braço, consumindo meu corpo, a mesa, a ampulheta, a areia que cai, o sangue que escorre, a lanterna que faísca, as fotos dentro da maleta e os cadáveres divididos pela sala.

Os vidros explodem com o calor.

O Valete,

O Rei,

O Coringa,

O Ás,

A Dama e

Eu,

Todos queimamos pelos nossos pecados, vícios e ações. Estático, o dado me mostra através das chamas o número da minha morte.

Nós não chegamos ao fim, apenas ao começo de uma inexistência interminável.

A espiral da morte, entrando e saindo a cada geração.

A lâmpada falha, queima e apaga.

Eu puxo o gatilho, a arma explode e o círculo se fecha.

(À merda com o espaço de postagem e a prolixidade textual. Eu sou um Doente, afinal.)

Doppelgänger?

2008-08-03T15:27:00.001-03:00

Foi muito rápido e forte. Fui empurrado para o lado com tamanha força. Não pude nem ao menos me defender do soco que tomei na cara. Levantei-me e tomei impulso para revidar o soco. Ele caiu no chão com a mão sobre o lugar onde acertei. Deixei meu corpo agir sozinho quando lhe dei um chute ainda no chão. Ele rolou a certa distância, mas pôs se de pé e mergulhou de cabeça me acertando em cheio na barriga. Voltei a cair no chão, dessa vez junto com meu adversário. Meu corpo voltou a reagir sozinho quando me utilizei de um daqueles movimentos dignos de um canguru, usando as pernas para arremessá-lo de cima de mim. Sucesso, mas num mortal para trás ele voltou a ficar de pé. Levantei-me o mais rápido que pude e saltei para iniciar outro ataque colérico. Ele também se preparou para outro ataque. Nossos movimentos são coreografados, como numa luta cinematográfica. A fadiga começa a incomodar e sou obrigado a me movimentar lentamente, para descansar. O cansaço foi o que meu oponente esperava para me golpear. Ele não parecia cansado, muito pelo contrário, estava sedento por este momento. Com socos e chutes violentos e indefensáveis, fui nocauteado por alguém que nem sabia porque me batia. Quando achou que era o suficiente, cessou o espancamento e revelou seu rosto. Uma versão confiante, saudável e irada de mim mesmo estava ansiosa para acabar comigo. O ultimo golpe foi o suficiente para me fazer acordar no meio da noite, de susto e com uma enxaqueca horrível.

A Balada dos Junkies no Céu

2008-07-29T17:20:00.005-03:00

As portas de ouro se abrem e eu estou dentro. Os sete anjos tocam Metal Celestial na entrada do salão. Maria, a Virgem, corta os pulsos na coroa roubada do filho. Judas passa por mim, desfilando com sua corda amarrada ao pescoço, e com ela açoita sete vezes minhas costas.

Sobre a mesa da última ceia, Maria Madalena, a Puta, é violentada pelos onze apóstolos simultaneamente. Eu me aproximo dela e lambo seu seio, sugando o vinho que jorra. Atrás de mim, Da Vinci sacode a mão dentro da calça, dizendo:
“Eu sempre soube que seria assim.”

No Salão Imperial de Nod, Caim faz uma nova tatuagem: um cântico trespassado por um tumor. Ele olha para mim e me oferece um cigarro. Eu aceito e vou pedir fogo a Gabriel, que me atende com sua espada flamejante. Kurt Cobain e Darwin discutem suicídio aplicável quando me sento em uma poltrona junto a eles.
“Depois que Polly se foi, eu preferi queimar intensamente.”
“É nossa seleção natural psicológica.”
Kurt acende um baseado e diz através da fumaça:
“Estupre-me.”

No Corredor da Morte, Allan Poe está caído com seu Gato Preto ao lado, mastigando o próprio olho arrancado na mão do mestre.

Quando chego ao Salão do Fogo Emergente, vejo freiras sendo curradas pelos animais do estábulo onde cristo nasceu, e todas as pessoas ao redor assistem e aplaudem o espetáculo. No centro do salão, o Papa se banha no lago de fogo com as sete virgens suicidas, arreganhando os lábios para saudar a minha chegada. Bolhas explodem na superfície e a cruz em seu largo chapéu está derretida, formando um ponto de interrogação. Quando Moisés se aproxima, com os cabelos tingidos de verde, o lago se abre, espirrando a lava fervilhante sobre os rostos e ombros das virgens. Elas são tão sensuais e tão deformadas.

No Vale dos Suicidas, Marilyn Monroe dança com Ian Curtis enquanto Hitler e
Budd Dwyer discursam e atiram contra as próprias cabeças, sem morrer. No meio do salão, uma quantidade infinita de suicidas pende dos galhos retorcidos e mortos de uma árvore gigantesca. A árvore onde Judas se enforcou, agora abrigada por corpos que sufocam eternamente, mas sem deixar de viver.

O Garoto-Elefante, com seu sorriso rasgado no rosto, se aproxima com uma navalha e a estende para mim:
“Quer tentar?”

Dentro da Cova dos Leões, uma multidão alucinada eleva seus braços ao redor de uma arena, gritando e fazendo apostas. No círculo poeirento do centro, Daniel luta contra sete leões que o devoram, despedaçam e engolem. A multidão se agita enquanto o sangue escorre pelos dentes das feras. Todos ganharam as apostas.

No Éden está acontecendo uma grande orgia. No centro, Adão se apresenta sem roupas, ejaculando gasolina sobre os corpos emaranhados que cobrem o chão de mármore. A serpente da perdição, feita de cocaína, esgueira-se entre os braços e pernas e membros suados, enquanto todos cheiram sua pele até que ela se esvaia. A serpente troca de pele e continua seu caminho. Eva se levanta no meio do salão, encosta sua boca em minha orelha e sussurra:
“Essa festa vai pegar fogo.”
O cigarro cai dos meus lábios e o Éden explode em chamas através de gritos e gemidos.

Eu descubro que a Torre de babel finalmente foi terminada. Construída pedra sobre pedra, elevada até o último nível do Céu. Eu subo a escada espiralada, escalando cada degrau, até chegar ao aposento divino do senhor. Em sua cama de ouro encontro Madre Teresa deitada entre Gandhi e Charles Manson. Com o cachimbo pendendo na boca, ela ergue o olhar para mim. A névoa cinza emoldura a pele frouxa do crânio:
“A melhor resposta para tudo? Crack.”
Pelas paredes há pichações, e no chão várias notas de suicídio forrando o assoalho.
Todos eles começam a rir, e eu pergunto onde está o grande criador. Entre gargalhadas roucas, Gandhi responde atrás dos óculos quebrados:
“Você não soube? Ontem subiram aqui e devoraram a cabeça de deus.”
E então eles me ignoram, e estranhas formas surgem sob o tecido. Na janela quebrada do quarto, há uma mensagem escrita no vidro com sangue azul:
“Foda-se foda-se foda-se
foda-se foda-se foda-se foda-se
foda-se foda-se foda-se

Ass.: deus”

Antes que eu saia, Manson pede que eu mande um abraço para Polanski.

Assim que abro as portas do Salão da Via Crucis, vejo Lovecraft e Davi jogando cartas em uma mesa próxima. Johnny Cage e Razel estão fazendo música com os sete pecados capitais, engolindo, invejando, destruindo, rejeitando, excitando e odiando a todos, sem desviar seus olhares do espelho.

Diante de mim, o Conde dos Horrores faz uma reverência. No centro do salão, jesus está sentado em seu trono de sangue e ouro, pregado pelos pulsos à sua cruz. Lúcifer, vestindo uma minissaia e blusa decotada de couro, surge e enche sete taças de ouro com o sangue que escorre pelo corpo de cristo. Ela me oferece uma taça, e eu bebo vigorosamente. Crucificado, jesus pronuncia interminavelmente o valor de PI, enquanto uma longa e brilhante seringa sai de sua boca. Algumas pessoas se ajoelham ao seu redor para escrever coisas em sua pele. Joana D’arc percorre o salão com um longo vestido fúnebre, atraindo os olhares de todos, para então sacar uma espada da cintura e abrir o vente de cristo. Joana volta-se para mim:
“Restam sete segundos.”

Do corpo de cristo saem setenta e sete bebês semiformados e coroados com espinhos. As criaturas de cabeça larga, feridas sangrentas e corpo mutilado correm pelo salão, agarrando e manchando de vermelho os trajes da multidão. Essas crianças são pequenos sacrifícios vivos, matando e crucificando com os próprios braços cada um que cruza seu caminho.

Sacrifícios não devem ser feitos. Joana empunha a espada e sorri para mim:
“Vamos caçá-los.”

Despedida

2008-07-20T20:45:00.001-03:00

O estralo de seu pescoço quebrando foi a primeira coisa que cortou o silêncio do lugar. Depois, seu rosto macio e perfeito se desfigurou completamente em sangue quando se encontrou com o chão duro de pedra. Seus braços contribuíram com o grande ruído que fez seu corpo ao bater com o excesso de violência após o fatídico salto que decidiu fazer. Seu tronco jazia já sem vida, mostrando seus ossos frágeis agora escarlates com a poça de sangue que havia feito. Mas antes, durante e depois de sua morte, manteve algo que permanecerá inquebrável, independente da morte ou de qualquer deformação mediante a queda. Seu sorriso tímido que sempre me animava.

Assim morreu a minha esperança.

Sem

2008-07-17T23:48:00.001-03:00

Eu era sem forma,
Eu me deformei
Não possuía repertório
Eu o roubei
Uma criança problemática
Que está cansada de problemas
A carta mais baixa
Como ele poderia vencer o jogo?
Eu não jogo baralho
Tão sem talento, sempre inoportuno
Eu ainda sou
A cicatriz que incomoda
Na contramão da moda
Apedrejando nossas janelas
Irracional demais, incapaz de falar
Ninguém poderia imaginar
Eu não tinha deus,
Hoje não tenho nada
Sem roteiro,
Eu rasguei as folhas
Não existe uma resposta
Todos o ignoraram, ele voltou
Eu estou aqui,
Estou indo embora
Eu era sem voz
Continuo um pouco mudo
Ele estava faminto, digeriu a si mesmo
Sem qualquer proteção,
Ele ainda é
Uma palavra de indignação
Eu não saberia dizer
Sempre o filho mais novo
Eu matei meus irmãos
Com a corda no pescoço,
Mas ainda sem a cabeça
Muito sujo, envolto em trapos
Todos se lembram do seu cheiro
Eu deixei de usar roupas
Eu me banho nos seus esgotos
Tão perturbado, digno de pena
Com uma pena escrevo as palavras que furtei
Eu era um aleijado
Ele cortou nossas pernas
Extremamente desprezível, diabólico
Ateando fogo no inferno
Eu era destrutivo,
Não sobrou nada para destruir
Sem luz, em quebrei todas as lâmpadas
Sem calor, ele apagou nossas fogueiras
Tão fraco, repulsivo, sempre sem nada
Como ele poderia ser?
Eu era sem chão,
Eu abri minha cova
Em cativeiro, ele não nos cativou
Eu era sem vida,
Hoje eu posso morrer
Tão sem começo,
Isso não significa que estejamos no fim

Lembro...

2008-07-15T19:43:00.001-03:00

Lembro-me de ter estado numa quadra de tênis, empunhando uma raquete e com os olhos apertados devido ao grande sol que atrapalhava a vista. Não tinha idéia do que estava acontecendo. Pus me a sentar num banco enquanto assistia a outra partida que havia começado há pouco tempo atrás. Lembro-me de estar cansado, como se tivesse feito algum trabalho árduo, me sentia até triste por estar tão exausto. Abaixei minha cabeça até ouvir o som delicado de uma harpa divina soando uma melodia que me enchia com uma sensação gostosa. Procurei a procedência do som e me deparei com uma bela jovem, cujos cabelos pareciam macios e dourados como a luz do sol que antes me cegava. Ela me chamava para fazer uma dupla com ela num jogo. Meu corpo não respondeu, simplesmente flutuei até seu encontro. Não queria jogar, somente estar ao seu lado me bastava. Ela continuava falando, apesar de só ouvir a harmonia doce e suave saindo de sua boca. Hesitei, olhei fundo em seus olhos castanho escuros que mais pareciam espelhos d’água e não respondi por meus atos quando lhe dei um beijo, calando-a e transmitindo tudo aquilo que estava sentindo no momento em que a vi pela primeira vez. Ela retribuiu o beijo não parecendo se importar com o resto do mundo a sua volta. A quadra desapareceu e com um forte vento, vi a garota se esvair lentamente como um monte de areia de uma duna.

Lembro-me de ter acordado.

Um episódio de conversão

2008-07-12T18:51:00.008-03:00

Em uma fazenda no interior de Minas Gerais vivia um bonachão; era ele o embaraço de sua família que, sem ser particularmente beata, esforçava-se ao menos em manter tais aparências. Já o nosso bonachão pouca atenção dava a tais costumes; entre rinhas de galo, botecos e casas de tolerância passava alegremente sua vida, sendo mesmo pessoa simpática e querida, apesar de seus vícios.

Certa manhã logo ao alvorecer, quando voltava para casa por uma estrada de terra após uma de suas costumeiras noitadas, aconteceu dele notar uma figura acocorada rente à cerca que delimitava a propriedade à sua esquerda. Ao passar por ela, sentiu os cabelos arrepiarem e o sangue gelar nas veias: era uma criatura de não mais que um metro de altura, de pele marrom, grandes olhos vermelhos sem pálpebras numa cabeça desproporcionadamente grande para o resto do corpo e ornada de três protuberâncias, como que chifres. A coisa olhava tristemente para ele (ou assim pareceu-lhe, quando veio a pensar nisso posteriormente); no momento, com o coração a sair-lhe pela boca, a única coisa que pôde fazer foi sair em desabalada carreira, invocando sem voz o nome de Deus, Jesus Cristo e de todos os poucos santos que conhecia, e desta maneira chegou em casa, mais morto do que vivo.

Crente de que havia avistado o Diabo, daquele dia em diante mudou radicalmente o bonachão, abandonando as rinhas, botecos e prostíbulos e trocando-os pelas igrejas, novenas e constantes leituras da Bíblia Sagrada; ganhou assim sua família mais um membro digno de seu respeito e admiração (ainda que já não tão simpático como antes), que não se furtava a contar a história de sua conversão a quem se dispusesse a ouvir, sem saber o que se passara naquela estrada, depois de sua partida...

A estranha criatura acocorada ainda olhava o bonachão desaparecer numa curva do caminho quando uma alva luz surgiu por trás dela; sem se voltar, pergunta com voz áspera e tom zombeteiro:
- “E então, que tal”?
E uma voz maravilhosamente suave e musical, posto que aterradora se fez ouvir:
“- Cumpriste o que te fora ordenado, puseste mais um filho de homem no caminho da Santa Igreja do Senhor. Haverás de ser chamado para prestares outros serviços desses, ainda.” E, com tais palavras, a luz se tornou mais intensa e então desvaneceu-se, anunciando a partida do anjo.

Sozinha na estrada, a criatura acocorada já não tinha mais tristeza no olhar: os grandes globos vermelhos brilhavam de malícia...

“- Sim, prestar-lhe-ei este serviço outras vezes, quantas você quiser! O prazer é meu em fazer perder as almas dos homens empurrando-os para essa 'santa igreja', nossa de corpo e alma, meu pobre cego!” - pensou, enquanto se desfazia em espirais de negro fumo infernal...

No Ônibus Azul...

2008-07-09T21:29:00.001-03:00

Um ponto de ônibus nunca foi um lugar muito querido de minha parte, mas lá estava eu. Sempre achei o transporte público parecido com um carro de boi, onde os transportados possuem olhares e mentes vazias, mas ainda assim tive que pegar um ônibus, afinal, treinos de parkour sempre me deixam entusiasmado e disposto a fazer qualquer coisa. Esperei os mais longos 30 minutos da minha vida até o transporte chegar, cheio de gente.

Sabia que tinha que pegar um ônibus de cor azul que subisse a Avenida Paulista, mas pela impaciência e vontade de chegar no treino peguei o primeiro ônibus que pareceu azul para mim. O ônibus estava cheio de gente que parecia estar vendendo legumes frescos na feira, ou que teria uma fragrância natural de hortaliças da roça. Comecei a achar estranho o ônibus fazer curvas numa avenida reta e resolvi perguntar ao cobrador para onde o ônibus ia, até que fui gentilmente alertado que a passagem custava R$2,30.

Com medo de rir na cara do pobre cobrador que não entendia as minhas perguntas, resolvi confiar em minha intuição. Alguns minutos se passaram até perceber que peguei o ônibus certo, o que me deixou feliz por ainda saber diferenciar cores. Quando a hora havia chegado, dei o sinal para sair do ônibus e esperei até que abrissem a porta, que para minha surpresa, não abriu. Passou-se um ponto, dois pontos de ônibus, até que uma massa de civis irritados gritou que queria descer do ônibus, para a minha sorte.

Desci do ônibus na esperança de não encontrar tanta gente com cheiro de cebola tão cedo, apesar deles terem sido úteis quando houve necessidade. Enfim, tracei meu caminho até o lugar
marcado para o treino, sentindo uma vontade violenta de tomar sopa.

O Tratado do Siamês Castrado

2008-07-03T12:37:00.002-03:00

Era uma vez um gato siamês. Ele vivia com seus donos - uma típica família burguesa, composta de um casal e dois filhos. O siamês gostava da sua vida, ainda que sentisse que aquela não fosse a sua vida de fato. Ele não tinha, no entanto, o desejo de circular pela cidade tal como faziam todos outros gatos. Desejava apenas ter uma companheira. Sentia-se terrivelmente só e angustiado, não conseguia entender porque para os outros gatos era tão fácil conseguir uma fêmea. A natureza seguia seu curso, disso sabia, mas achava que a natureza se esquecera dele: não se sentia parte daquele mundo burguês, nem à cidade, nem à sua própria condição de gato siamês. Estava em crise, era evidente, e não eram poucas as vezes em que preferia estar morto a continuar vivendo uma vida que não lhe parecia real.

Já havia chegado à maturidade sexual há muito tempo, mas não havia adotado o comportamento típico da espécie porque estava preocupado demais com seus pensamentos - e neste ponto, há de se explicar algumas coisas. Diferente do que se sabe (ou do que se pensa saber) os animais também pensam. O que difere os nossos pensamentos é a capacidade de abstração. Para derrubar uma fruta com uma vara de bambu o macaco precisa pensar. Mas seu pensamento não é abstrato o bastante para levar o fator do tempo em consideração: por isso, uma vez obtido o alimento, ele se desfaz da sua ferramenta, que poderia ser usada mais vezes. Mas acontece que o nosso gatinho também sofria porque seus pensamentos eram mais abstratos do que os dos demais gatos, e por isso, ele procrastinava ao invés de viver.

Chegou então o dia em que o gato siamês decidiu sair de sua gruta imaginária e pôs-se a procura de uma fêmea. Era um belo siamês, tinha lindos olhos cinzentos e seu pêlo era macio como seda -mas não era a consciência da própria beleza o que lhe dava coragem. Julgava-se, apesar do sofrimento, ou justamente por causa dele, melhor do que os outros gatos. Era como se ele estivesse um passo a frente, rumo ao que quer que eles estivessem destinados a se tornar. Ora, se os tolos macacos que não sabem reaproveitar suas ferramentas deram origem a esta coisa execrável que é o homem burguês, do que seriam capazes os gatos? Certamente de algo muito melhor, algo de que Deus finalmente se orgulhasse. Eles seriam a Coroa da Criação, e o nosso gato siamês era o primeiro dessa nova espécie. Mas este era também um defeito do gato: ele era megalomaníaco, e como todos os que sofrem desse mal, ele não tinha idéia disso! Ele queria uma companheira para completar seu vazio, para apaziguar as suas dores, para ser a Grande Mãe da nova raça, mas era justamente essa grandeza o que lhe afastava das suas fêmeas. Os gatos agem por instinto, eles miam, se cheiram, se esfregam, e então, uma vez escolhidos os amantes, eles consumam seu ato de amor. Mas o nosso gato era cordial demais, educado demais, pensativo demais: as gatas se riam dele, e ele se sentia cada vez mais solitário, e a vontade de deitar-se no asfalto e deixar que um caminhão lhe esmagasse o corpo crescia a cada dia. Todavia, o seu real infortúnio ainda estava para começar.

Os seus donos já haviam percebido o estranho comportamento que adotara (estranho aos olhos humanos, é claro) e não gostaram nem um pouco. Ele emagrecera muito, seus pêlos estavam caindo e ele passava as noites miando pelos telhados. O que para ele era um retorno às origens, a pura afirmação do ser e da sua natureza felina, para seus humanos (que eram fiéis cumpridores dos deveres e que se julgavam) aquilo tudo era uma doença. "O nosso gato entrou no cio, querida. Vamos ter de castrá-lo."

O nosso gatinho, num sobrenatural esforço otimista, decidiu crer que na verdade aquilo seria bom - não sofreria mais à procura de uma fêmea, e poderia dedicar o resto de sua vida às questões espirituais. Mas aconteceu que certo dia foi topar com uma angorá, de um apartamento vizinho, que apesar de não lhe despertar atração sexual (o que já lhe era impossível) compreendia as suas angústias! Ela também se julgava a frente de seu tempo, e que decidira, desde a mais tenra idade, que só amaria um gato que pensasse de modo tão abstrato quanto ela. Finalmente o gato siamês havia encontrado a sua consorte, mas... e agora? Gatos não são anjos: se os seres humanos não conseguem suportar uma relação amorosa puramente espiritual, sem o ato consumado, os gatos muito menos! Percebeu então a sórdida condição em que se encontrava. Tivera toda a natureza de seu ser violentada por caprichos humanos. Fora cruelmente dilacerado, mas seus donos não viam assim, porque não o enxergavam como um ser dotado de vontade, nem de pensamentos, nem de sentimentos: era um grão de areia. Um gato de apartamento burguês, que era mais útil sendo gordo e recluso do que vivendo e exteriorizando a própria essência do seu ser.

Com indizível tristeza, o Siamês Castrado deitou-se na varanda de sua amada, e contemplou o nascer do Sol, como se ele predissesse a chegada da Nova Era. Ela, refestelada no parapeito da janela, observava distante, com os olhos feridos por lágrimas, o único gato que amara em sua vida definhar e morrer.

Findou-se assim a triste epopéia do Gato Siamês.

Síndrome de Pânico

2008-06-29T01:26:00.000-03:00

Acordei vivo hoje.

Medo!

Seja Seu Próprio Animal

2008-06-27T17:12:00.001-03:00

Quando mais novo, eu e minha irmã criamos um hamster como bichinho de estimação, quer dizer, na verdade não o criamos, afinal, as partes chatas (a criação do animal, em si) eram trabalho de minha mãe. Fazíamos muito ao observá-lo correndo em sua rodinha, comendo sua ração e defecando por toda a pequena jaula em que habitava. Não demorou muito até a mascote deparar se com a morte, ou o suicídio, ato que marcou o ponto final de minha primeira experiência com animais. Não fiquei triste, mas me perguntei desde aquele dia, por que ter um animal de estimação?

Alguém cujo nome não recordo me falou uma vez que animais de estimação são perfeitas provas de responsabilidade para uma criança, o que no meu caso somente provou o contrário. A solidão é outra atenuante ao motivo de ter um animal, mas eu imagino que se você se sente sozinho, provavelmente você desejaria a companhia de alguém que possa entendê-lo e confortá-lo e não de algo que só lhe trará prejuízos ou problemas.

Existem pessoas que buscam animais exóticos, ou selvagens, para adotar como mascote, como uma cobra ou uma tarântula, por exemplo. O fato seria aceitável se o comportamento de tais animais fosse semelhante ao dos domésticos, mas a maioria dos animais selvagens criados em cativeiro não reconhecem o dono. Ou seja, você se aventuraria todo dia para alimentar sua jibóia ou se sentiria acariciado caso sua aranha africana venenosa lhe desse uma ferroada.

Curioso também é o comportamento de pessoas que tratam seus animais de estimação como seres humanos, dando a eles um nome próprio, adornos desnecessários e treinamentos robotizadores que só me fazem questionar ainda mais a principal circunstancia do cárcere e domesticação de animais.

Li num livro que em meados de 1970 nos Estados Unidos, existia uma espécie de loja que vendia pedras como bichos de estimação. Elas eram identificadas por uma certidão constando o tipo da pedra, nome dado pelo dono e idade. Elas mudavam de cor conforme o tempo e, diziam os vendedores, elas cresciam. Segundo o tal livro, eram vendidas mais de 200 pedras por semana. Isso provou a mim o quão fraco e carente é o ser humano, mas me despertou a curiosidade sobre como uma pedra pode ser importante na vida humana, neste sentido.

Por essas e outras, não acho que animais devem ser condenados a viver com gente tão desprezível como a gente. Usamo-los apenas como atestado de responsabilidade ou como tentativa desesperada de companhia, o que comprova que o ser humano é um bicho arrogante e prepotente que deveria ser banido da convivência com outras espécies pelo descaso com as mesmas. Tais comportamentos me fazem ter este tipo de opinião, que não me deixam satisfeitos e ainda me fazem perguntar: Por quê ter um animal de estimação?

Labirinto Invisível

2008-06-20T13:50:00.001-03:00

Em frente. Não há porque olhar para os lados, é como se não houvesse obstáculos a minha volta; apesar disso, só há um caminho a seguir. À direita.

O horizonte é visível de qualquer lado que eu me vire; isso não significa que eu possa alcançá-lo. À esquerda.

Esse labirinto é obra minha, minha obra prima; agora sou sua vítima.

Beco sem saída. Meia volta.

O Mundo e Seus Interesses

2008-06-19T20:15:00.001-03:00

Tentem imaginar a situação: Uma rua movimentada, pessoas com pressa e uma bela jovem, aparentemente carente, esperava algo ou alguém num banco de praça. Estando na mesma situação, exceto pela carência, me aproximei dela e comecei uma inocente conversa.

- Oi! Tudo bem?

- Oi! Tudo. E com você?

- Ah, eu estou bem. Dia ensolarado, hein...

- É mesmo.

- Você mora aqui perto?

- Sim, moro ali do lado.

- Hum. Mora sozinha?

- Não, moro com a minha mãe.

- Sei... Tem cachorro?

- Não.

- Gato?

- Não.

- Papagaio?

- Não.

- Tem algum bicho de estimação?

- Tive uma chinchila uma vez.

- O que aconteceu com ela?

- Morreu.

- Ah, pergunta boba a minha. Ela não poderia ter se formado em Harvard.

- Hahahaha... Você é engraçado.

- Ah, gentileza da sua parte.

- E quais são suas intenções comigo?

- Não, eu só queria saber as horas.

Esta é uma história real. E talvez ela se repita por toda a eternidade, portanto, não fique feliz caso alguém que você desconhece a identidade comece a conversar com sua pessoa sem querer algo em troca. E, um comentário à parte, é muito divertido conversar com estranhos.

A Deixa

2008-06-16T18:12:00.000-03:00

Todos os dias haverá algo para impedir sua vida. Uma mãe doente. Um vício. Dor nas costas; falta de inspiração. Cansaço. Todos os dias haverá um motivo para você deixar de viver e prolongar sua dor. Um câncer. Contas para pagar. Um céu fechado que promete tempo ruim. Um dia ruim. Mais um. Todos os dias existirá um sentimento de fraqueza que o fará virar para o lado e dormir. Ligar a televisão e assistir um novo filme ao invés de fazer sua própria película. Seu auto-retrato. Uma poesia. Algo que valha a pena. Sua marca no mundo. Uma receita inovadora. Sua mão no cimento fresco da calçada. Seu pensamento na calçada. Uma idéia concreta. Sua assinatura no tempo; uma cicatriz na história. Todos os dias haverá alguém para ter pena. Uma mulher ou homem ou criança que sofre mais do que você. Uma mulher ou homem ou criança que o fará ficar com o cu na mão. Todos os dias haverá um homem para você temer. Uma mulher que roubará sua alma; uma virgem insana ou uma esposa vagabunda para ocupar sua ansiedade. Haverá durantes todos os dias um motivo para que você deixe de viver sua vida. Frustração; preguiça; medo; um jogo de futebol ou uma costura mal feita. Um engarrafamento que o deixará irritado. O ar-condicionado quebrado. Um pneu-furado. A morte de alguém ou a hora-extra no seu emprego que o deixará exaurido demais para construir algo belo. Para viajar. Para ter coragem de destruir aquilo que você odeia. Todos os dias faltará um motivo realmente significativo para lhe impulsionar a fazer o que deve ser feito. Um novo programa para distrair sua mente. Mais uma rodada de cerveja para compensar seu estresse. Mais uma. Um fim de semana para recuperar as energias. Mais um. Todos os dias haverá algo em que você se apoiar para justificar seu tempo perdido. Sufocar sua vida. Todos os dias existirá um gerente de marketing engraçado e bem sucedido para você chupar; mas ele paga seu salário. Uma desculpa para não reclamar. Uma festa para ir. Uma nova rodada. Uma liquidação imperdível que fará você adiar sua vida por mais um dia. Mais um. Uma maquiagem borrada; uma lâmpada queimada que preencherá seu tempo. Um prego para ser colocado.

Todos os dias haverá um motivo para você sair e voltar para a cama sem começar sua obra. Sem fazer o seu discurso. Sem aprender uma língua, conhecer alguém, fugir de alguém. Nunca surgirá o momento certo para você deixar de sonhar e começar a fazer. Para transformar a teoria em prática e escrever seu livro, vender seu projeto, pedir o divórcio. Comprar uma casa na praia; pichar uma parede; fumar maconha. O dia de amanhã não será mais colorido do que foi hoje. Seus problemas não acabarão. Seu tumor não ficará menor e seu vizinho insone continuará fazendo barulho durante a madrugada. Você não vai ganhar na loteria. A pessoa com a qual você se casou não irá ficar mais bonita com o tempo, e o condicionador para caspa ficará cada vez mais caro. E você continuará tendo caspa. E será sempre muito velho, muito novo, mais feio do que os outros e mais pobre e gordo demais, tímido demais ou exageradamente impulsivo. Você terá muitas variáveis para considerar, dificuldades a resolver; terá um carro caindo aos pedaços ou uma cadeira de rodas, um dente faltando, um pau ou um busto menor do que você queria, um emprego que você não queria, uma família que não queria você. Todos os dias da sua vida haverá alguém para dizer o que você deve fazer. Todos os dias você deixará de fazer o que importa. Você vai estudar, carregar, beber, conversar, cozinhar, trepar, datilografar, telefonar e descansar. Mas não irá criar seu próprio espetáculo. Você passará o dia aparafusando, buscando e contando, recontando, mas não terminará seu manuscrito jogado no fundo da gaveta. Vai assinar, converter, contratar e preencher, mas não deixará de ser seu carrasco pessoal, o estrangulador de si mesmo. Seu próprio medo, enraizado tão profundamente que já se tornou parte de você. Alimentado por você. Alimentando-se de você. Um matadouro psicológico. Todos os dias você descobrirá uma nova forma de enterrar suas expectativas. Um abatedouro de desejos. Suicídio emocional. Você se levanta pela manhã e descobre que o aquecedor estragou novamente, e desiste de pedir demissão hoje. Acha melhor esperar para mandar o seu chefe enfiar o dinheiro dele no rabo na semana que vem. Ou no mês que vem. Você vai esperar o próximo pagamento. Vai esperar o resultado do exame. Vai deixar o primeiro ato da sua peça trancada em uma pasta até o momento certo. Esperar um clima mais agradável para fazer sua viagem. Aguardar até que encontrem uma cura para o seu problema de pele. Até que a inflação diminua. Que seu filho cresça. Esperar até o fim do ano para abandonar tudo e começar a viver. Ou até o dia em que você seja demitido. Morra de Aids. Roubem seu genial projeto. Você espera até o dia em que uma bala perdida acerte a cabeça de alguém, haja uma colisão aérea ou um carro incendeie-se com o motorista dentro. A sua cabeça; o seu carro. O jato particular que leva você até seu próximo cliente. Ou o luxuoso restaurante onde, a alguns sorrisos falsos e apertos de mão de fechar um rentável negócio, você diz, recostado na poltrona de veludo, que essa será sua última conquista empresarial. Seu último contrato milionário antes de hipotecar sua casa e se mudar para outro continente. E então um homem com mais ideais, motivações e culhões que você entra no lugar com dinamite presa ao corpo e explode os clientes, os funcionários, você e o seu sucesso financeiro.

Todos os dias haverá algo mais divertido para assistir. Uma tarefa mais simples a ser realizada. Dia após dia, você descobrirá milhares de maneiras diferentes de se tornar seu próprio cárcere; sua própria fábrica de razões e fardos para não viver como deveria. Não fazer o que deve ser feito. Todos os dias você conhecerá um novo jeito de ignorar sua existência, abrir mão do seu talento e desperdiçar os anos que lhe restam. As semanas. As horas. Todos os dias haverá algo para o impedir de viver: um teste, um pai alcoólatra, um atentado. Uma tragédia no estado vizinho. Luto. Uma mancha de refrigerante no seu vestido de formatura. Sua vida não irá mudar. Não irá melhorar. Não ficará mais bela, mais rica, mais fácil e menos traumatizante. Você não deixará de sofrer. Todos os dias você poderá morrer. E todos os dias você poderá dar sentido à dor, ao sofrimento, aos estupros, às doenças, fomes e guerras do mundo; poderá valorizar cada sacrifício já realizado apenas para que você pudesse fazer o que importa. Criar sua história, deixar sua dádiva para o mundo e sentir que o poder de deus é simplesmente tudo aquilo que você deveria estar criando e destruindo agora. Matando e amando. Dando seu toque pessoal ao universo, assumindo, extraindo e modificando o que é seu pelo direito de nascença, sua assinatura na crosta da terra, em uma parede ou numa folha de jornal. Seus rosto, seu nome, seu trabalho; é o que continuará vivo depois do último dia. Seu último dia. Pode chegar daqui um ano. Dois. Dez. Ou amanhã. Ou não. Todos os dias haverá uma opção de mudar as coisas. Um motivo que será ignorado. Uma razão que você fingirá não ver. É uma questão pessoal. Uma escolha que você terá medo de tomar. Um impulso para agir. Uma deixa. E todos os dias haverá uma pergunta emoldurada atrás dos seus olhos:

Que tipo de pessoa você quer ser quando morrer?

O Gênesis Segundo Welker

2008-06-12T20:18:00.000-03:00

Era tarde da noite e Ele não havia concluído um bom projeto. Continuava desenhando e fazendo cálculos matemáticos incompreensíveis à luz de seu abajur claro e reluzente. Ele se sentia frustrado e nervoso, talvez por não conseguir se concentrar em seu projeto ou por não saber o que projetar em seu grande espaço vazio. Teria que ser algo grandioso; algo bonito e forte; algo significativo; algo tão lógico quanto sua existência.

Seus fracassos amassados e rasgados eram muitos, fazendo uma montanha branca e torta em sua cesta de lixo. Seus lápis iam encurtando conforme eram apontados excessivamente e suas borrachas se reduziam a farelos a cada rascunho feito de maneira não satisfatória por Ele. Sua cadeira era confortável, mas o que o deixava desconcentrado era a pressão em fazer algo grande para se vangloriar depois. Ele não agüentava mais. Morria de sono e não havia criado nada ainda. Seus rascunhos não passavam de tentativas de glória frustradas. Irado, ele agarra a cesta lotada de fracassos e atira-a no chão escuro, fazendo dezenas de bolinhas de papel de vários tamanhos se espalharem no chão. Reparando a ordem de tamanhos das toscas bolinhas de papel até o grande abajur que as iluminava lhe fez ter um momento de reflexão.

Sua reflexão foi produtiva e com algum tempo, já tinha seu projeto. Oito grandes bolas de uma poeira consistente e uma bola feita inteiramente de água; pontinhos brilhantes em volta, para dar um toque de classe; uma bola grande e quente para manter as outras esferas aquecidas. Era genial, segundo Ele. A construção de algo tão perfeito levou seis dias e, como ninguém é de ferro, ele resolveu descansar no sétimo. Seu repouso não foi bom, pois ele sentia que faltava algo, até perceber que não faltava algo, mas sim alguém. Pensou. Coçou o nariz sujo de poeira e, involuntariamente, espirrou uma secreção tom verde musgo nauseante na mais bela das esferas recém-criadas. Sua repulsa pela criação veio à tona e fez com que ele a abandonasse e voltasse à prancheta de desenho para uma criação melhor.

E assim nossa humilde existência ganhou inicio.

Amém.

Religião?

2008-06-03T14:43:00.001-03:00

Uma das coisas que eu mais costumo pensar antes de dormir, enquanto tomo banho e quando eu tô dentro de um ônibus cheio de pedreiros, é na existência de um deus que tudo criou, que pune aqueles que pecam, que cobra dízimos de seus seguidores, que honra os de cabelo liso com a graça do seu céu. Seriam verdadeiras as histórias dogmáticas que originaram as teses mais controversas que conhecemos?

Na verdade eu não sou um católico exemplar, mas tenho que admitir que fui uma criança católica até demais. Costumava fazer bondades, comer os meus legumes, fazer meus deveres de casa a troco de conquistar meu lugar no céu. Não sei exatamente como aconteceu, mas do nada percebi que a própria igreja era cheia de contradições. Obviamente, como toda criança, procurava respostas às minhas perguntas mais estranhas em dois lugares: As caixas de sucrilhos (sempre tinha algo construtivo) e a minha mãe (sempre tinha algo chocante).

“Mãe, por que Deus, por Moisés, nos mandou os dez mandamentos se na bíblia Deus nos dá o livre arbítrio? Mãe, por que Jesus é branco, de olhos azuis e cabelo castanho claro se o lugar de nascença dele (Jerusalém, pertinho dos judeus de merda [anedota]) só tem gente nariguda, pele parda com cabelo ruim pra cacete? Mãe, por que a igreja ganha tanto dinheiro dos velhos que cheiram a tabacaria?”.

Como a maioria das mães, sempre uma resposta insuficiente para calar uma criança: “Sei lá menino...” ou “Para de encher o saco, menino” e às vezes “Menino, levanta essas calças”. Já as caixas de sucrilhos me diziam algo diferente: “Somente sucrilhos desperta o tigre em você!” e também ”Agora com 0% de gordura”.

Um dia, quando não tinha nada pra fazer, resolvi procurar uma nova fé. Como os livros sobre este assunto estavam longe do meu alcance, recorri à única fonte de informação que alguém da minha idade tinha alcance fácil e rápido, a Internet. Primeiramente, fiz uma pesquisa por cima (wikipedia), apenas para eliminar as religiões que eu achava complicadas demais ou muito caras. As resultantes foram o Budismo, Protestantismo, Espiritismo, Catolicismo (não pesquisei por já ter dúvidas suficientes), Judaísmo ou nenhuma das alternativas (Ateísmo).

Depois de uma pesquisa rápida e dos resultados obtidos, comecei a pesquisar mais profundamente. No Budismo tudo parece ser bem relaxado e cheio de incenso de erva doce. Errado. Um verdadeiro budista vive no mosteiro acordando cedo, de cabeça raspada orando a Buda e com uma dieta especial para leveza do corpo e alma. O único templo budista que existe em São Paulo fica a uns 50 km da minha casa e nem dá pra ir de bicicleta pelo fato de não saber andar em uma. Um budista ortodoxo (o chamado modista), não faz nada do que um budista dedicado faz e simplesmente cultiva bonsai, o que não faz o meu tipo.

Com os comentários de pessoas satisfeitas e não satisfeitas eu teci minha visão do Protestantismo, como a religião do dinheiro fácil. Monte uma igreja protestante e arranje elásticos para as notas de cem que irão cair, era o que eu imaginava. Teoricamente, eu estava errado. Só teoricamente. Nunca gostei de dinheiro como forma de perdão, mesmo porquê, sou um pobre lascado que vive a base de moedas de centavos roubadas do meu pai. Sem contar que era preciso ter algum parentesco com alguém dentro da igreja para se tornar membro dela.

O Espiritismo parece algo realmente confuso, conheço gente que aderiu a esta religião, mas que não visita nenhuma igreja ou não faz nada especial para obter salvação. Até pensei que era uma religião um tanto indiferente, mas eles se assemelhavam em um ponto aos protestantes: Eles não aceitavam qualquer um em sua doutrina, pois era preciso ser indicado por alguém da mesma.

A ultima das religiões listadas por mim era o judaísmo. De cara lembrei que os judeus são conhecidos por sua fé inabalável, costumes mais conservados e pelo amor ao capital. De certa forma era verdade que eles são apaixonados por seu dinheiro o que os deixava com a fama de avarentos, mas sua fé não era mais algo exemplar. Os judeus de hoje não são como os de antigamente. O fato da sexta feira ser santa e por não ser um dia útil de trabalho os faz com que os judeus mais relapsos se tornem os mais fanáticos em questão de segundos. Sem contar que para ser aceito, mesmo com 16 anos, era necessária a circuncisão. O que? Ninguém vai cortar nada aqui! Depois de procurar uma religião, me deparei com a falta dela. O Ateísmo era a opção final. Conhecendo-me bem como conheço, sabia que não conseguiria viver com a idéia de que não há um deus para o qual não possamos recorrer ou culpar por algo errado então, descartei esta idéia também.

Cansei de procurar uma resposta... Resolvi escolher no que acreditar até formar uma nova igreja (quem sabe?), até ouvir alguém dizendo que isso já existia e se chamava agnosticismo. Não gosto muito de rótulos, mas gosto da idéia da livre interpretação divina. Por ter baixa autoconfiança, prefiro acreditar num deus todo poderoso que me guia e que me dá lições valiosas de vida (das quais provavelmente eu não aprendi nada) e que me acolhe com o calor de seu silêncio.

Abandono

2008-05-31T17:18:00.000-03:00

Primeiro serrou a pele de um dos braços com uma velha faca de cozinha que encontrara na gaveta. Começou a rabiscar a palavra “amém”, apenas por gostar da sonoridade. Mas decidiu substituir a terceira letra e escreveu “amaldiçoado”. Misturou Whisky e Tequila, despejou em 8 copos pequenos e tomou uma dose. Quando já havia escorrido sangue o suficiente para pintar o chão de seu velho apartamento, tomou mais uma.

Segurou o cutelo acima da cabeça e decepou dois dedos do pé esquerdo, primeiro o maior. Depois o menor. Ouviu falar em algum lugar que os dedos mindinhos dos pés eram responsáveis pelo equilíbrio do corpo, mas depois de ter virado mais uma dose já sabia que não poderia se equilibrar novamente por algumas horas. Estava gostando do sofrimento, levando a própria destruição a um novo patamar além do álcool, do tabaco, da prostituição e da bebida. Cortou fora de uma só vez 4 dos cinco dedos da mão esquerda. Sentiu raiva por um momento e lançou o cutelo na parede, esperando que ficasse fincado lá. Desapontamento. Ele quicou nos tijolos semi-expostos, chacoalhou no assoalho e ficou parado lá. Porra de cutelo.

Tentou tirar os cabelos loiros dos olhos, que se emaranhavam na cara enquanto ela tomava mais uma dose. Os dedos fantasmas apenas sujaram os fios de sangue deixando-os ainda mais gosmentos e sujos. “Que comédia”, murmurou. Uma vez. Duas vezes. A terceira. Uma quarta dose daquela mistura ácida de bebida e sangue, garganta abaixo; garganta adentro.

Com uma lâmina de barbear corta as pálpebras, para que seu instinto não possa lhe negar o prazer daquelas imagens. Apanha doze comprimidos de uma cartela de remédios, deposita na boca de seis em seis e despeja mais duas doses. Está sentado no chão, meio de lado. Cabelos pingando de suor, pegajosos e úmidos. Sangue por todo lado. Mas que merda, pensa. Que grande merda. O ser humano é frágil demais. Fraco demais. Quebradiço e sensível e repugnante e vulnerável demais. Ela precisa sentir todas as extensões de seu ser. Tudo aquilo que pode ser destruído ou quebrado dentro e fora dela deve ser destruído e estilhaçado. Reduzido a pedaços. Dor e sofrimento. Nacos de carne. Não, aquilo não é suficiente. Precisamos superar isso, temos de nos levar ao nosso próprio limite e trespassá-lo para podermos rir na cara de Deus e dizer que brincamos e rimos muito, e gozamos enquanto sentíamos a alma ser arrancada do peito através de furos de balas, a vida esvaindo-se por buracos de facas na pele escorregadia. Pecamos e achamos muito bom. Aquilo não é suficiente, não. É somente o começo. “O começo do fim”, diz ela.

.Manual Prático Para 16 Versos

2008-05-31T17:16:00.000-03:00

Insira aqui um verso introdutório

Que será provavelmente o único

De real valor e significado

Junte algumas palavras

De modo a formar uma frase

Com sentido obscuro

E possivelmente subversivo

Despeje neste verso

Uma breve declaração

Para alguém que nunca a lerá

Pense em alguma canção popular

Da década passada

E então finalize o verso

Com qualquer rima barata

Escreva exaltadamente nestas linhas

Sobre um amor perdido

E as mágoas eternas em sua alma

Descreva também sua posição

De inferioridade diante do mundo

Expondo sua imperfeição interior

E necessidade de afeto

Fale sobre si mesmo gloriosamente

Na terceira pessoa do plural

Procurando dissimular sua insegurança

Declame agora sua amargura

Para com todos aqueles

Que são melhores que você

E seu desejo de ser outra pessoa

Escreva sobre um terrível ser

De características bizarras

Que irá chacinar a todos

Nas próximas linhas é preciso

Que haja uma grande prolixidade

Enquanto você ouve músicas

Potencialmente inspiradoras

Discurse sobre a morte e a arte

Aproveitando para falar sobre flores

E uma dose moderada de autoflagelo

Derrame palavras soltas

De significado pouco conhecido

Que você descobriu acidentalmente

E ainda não teve chance de usá-las

Tente apresentar uma falsa noção

De criatividade e inovação

Criando um parágrafo de cinco linhas

Imaginando que a desestruturação

Será reconhecida como genialidade

Diga que você arde como o sol

E use uma metáfora simplória

Sobre fogo e redenção

E a insatisfação de ser diferente

Neste verso discorra sobre sangue

A falta de sentido da vida

E como você odeia convenções

Aqui copie um trecho

Levemente adulterado

De um livro famoso

Escrito no século XIX

Fale sobre janelas e tristeza

Sobre o canto de um animal qualquer

E suas cicatrizes emocionais

Escreva a respeito de sua exclusão social

Perturbação mental

E fracasso sentimental

Fingindo que a rima é apenas acidental

Narre as angústias de um ser indefinido

Esperando que daqui muitos anos percebam

Que o verso falava sobre você mesmo

Se faz necessária nesta parte

A inclusão de frases desconexas

Que possam lhe dar a esperança

De um dia ser considerado brilhante

Discurse sobre olhos e sonhos não realizados

Faça uma pergunta sobre o coelho branco

E diga como está cansado de tudo

Registre aqui um verso mórbido

Insinuando seu possível suicídio

Afirmando sua vasta desilusão

Com o rumo da humanidade

Cite alguns nomes de grandes artistas

Poetas e pintores vendidos em comerciais

Finja saber de quem está falando

Conclua seu poema repetindo os versos iniciais

Desesperadamente se esforçando para crer

Que você é apenas um escritor fora de seu tempo

E não um fracassado sem talento algum

Agora insira reticências...

Monologando

2008-05-25T15:46:00.000-03:00

Eu costumo, desde de tenra infância, falar sozinho; isso pode parecer aos que ocasionalmente me observam algo impróprio, senão triste (pois, em sua ordem de valores, o humano vem depois do conveniente). Não obstante, minha experiência demonstra, dadas as possibilidades de conversação normalmente disponíveis na minha vizinhança imediata, que conversar comigo mesmo é a maneira mais eficaz de manter um diálogo interessante e sobretudo proveitoso. Tal como eu começo a fazer aqui; avante, pois!

Sendo o feliz (ou infeliz, conforme as circunstâncias dadas) possuidor de uma mente hiperativa, sinto a constante necessidade de falar a respeito das variadas idéias que me ocorrem, sejam elas dirigidas a qual ou tal tema; assim surgem minhas primeiras dificuldades de comunicação com meus semelhantes: tendo eles seus próprios pensamentos e preocupações com que lidar e sendo esses, via de regra, diferentes de minhas incessantes locubrações, resulta de dificilmente surgir daí algo remotamente parecido com um diálogo. Ao contrário: o que costuma acontecer é o afastamento de meus intentados interlocutores (deles somente, visto que eu tenho o costume [injusticável e irritante, admito] de perseguí-los enquanto tento provocar seu interesse no que digo).

Que não se pense porém que eu seja um monomaníaco egoísta, incapaz de se interessar pelo que os outros têm a dizer, não é o caso; sou um bom ouvinte por índole, um psicólogo e antropólogo por amor à natureza humana, que o digam os meus amigos de longa data (não me venham desmentir agora, malditos!).

O que costumeiramente acontece é que, tendo eu interesses um tanto abstratos e aparentemente divorciados da realidade imediata (tanto de meus semelhantes quanto minha, diga-se), a troca de idéias resulta um tanto difícil, quando não impossível. Essa minha tendência à abstração me leva a formular conceitos, de preferência a comentar fatos; e me parece que a maioria dos meus interlocutores (se por índole ou por formação não saberia dizer) prefere se ater aos fatos; não estou querendo dizer que sou a única pessoa dotada de reflexão no mundo. Apenas tenho a impressão, ilusória certamente, de que meu modo de pensar caminha um passo adiante dos da maioria.

(...)

Um momento! Por que tantas justificativas? Eu simplesmente penso demais para o padrão admitido e ponto final. Minha mente não comporta em si tais pensamentos e eles extravasam por onde podem. E durma-se com um barulho desses!

Ponto final?

Meu amor:

2008-05-17T18:42:00.000-03:00

Esse foi o nosso derradeiro encontro e isso será bom, assim o sabemos. Libemos nossa paixão com o sangue rubro da videira vilipendiada pelo amor ao próximo e pela carne do Salvador de escravos. Cuspamos nos sonhos róseos: nosso relacionamento alcançou uma intensidade que não admite menos que o seu final; e que ele seja tão glorioso quanto o foi nossa história quase chega a ser nosso dever (como se a nós se aplicasse tal conceito!). Eu te tirei tudo que me foi concebível arrancar; tu me deste o que era improvável conceder. Nós não esgotamos as possibilidades humanas, é certo; mas, com Satanás por testemunha, chegamos ao limite que o amor pode chegar. E isso foi bom.

Agora chegou a hora de retribuir ao mundo tudo o que ele não nos deu: rancor, a carne branca e uma faca.

Como a leoa, que lambe amorosamente seus filhotes com a mesma boca que assassinou as crias de sua rival, lambo o fígado recém extraído de teu amorável corpo, delícia inefável!

A partir de hoje és deusa e cloaca de deuses; teu sangue será o sacramento que buscarei até que o Verme Devorador cobre meu tempo neste chão sujo.

E isso é bom...

O suicida

2008-05-07T00:18:00.001-03:00

Ele gira lentamente e a seu rosto, tombado de lado, se apresenta uma inóspita paisagem: nenhum chão abaixo, nenhum céu acima, nenhum horizonte a sua volta. Seus pés não encontram apoio seja a um centímetro, seja a um milhão de quilômetros de distância; a corda que suspende o corpo muito magro pelo pescoço estende-se indefinidamente desde o inalcançável.

Seus olhos estão fechados; sua mente, tão vazia quanto o lugar em que está.

Surge então na distância uma sombra; vaga, poderia ser a sombra de um homem, poderia ser a sombra de um anjo. Silenciosamente, ela se aproxima dele e interpela:

- Que fazes nesta desolação?

Não há resposta.

- Fala comigo; és cadáver, isso é bem certo. Mas não serei eu sombra, a quem os sábios das Idades sempre negaram voz, e todavia falo? Dize-me pois, que fazes nesta desolação?

- Estou morto.

- Como morreste?

- Estrangulei-me.

- Por que fizeste tal coisa?

- Porque a vida me era insuportável.

- E por qual razão?

Um longo silêncio precedeu a resposta:

- A Vida se me revelou uma farsa, um jogo de ilusões: tudo que almejei, não pude conquistar; todos a quem amei, acabei por perder; todos os meus sonhos morreram como espuma na areia da praia. Eu vi a Vida por traz de sua máscara de atividade e esperança e só havia o Vazio; e o que mais me feriu foi ver que todos insistiam em continuar com a grande Mentira, como se ela levasse a algo mais que o desespero no final. Pus fim a mascarada: mergulhei no Nada.
Agora, vai-te daqui; deixa-me não-ser...

- Não obstante, tu ainda és - retorquiu a sombra.

- Não! - exclamou ele - Tu mentes, e eu já não existo! Deixa-me!

- Engana-te - insistiu a sombra - Olha ao teu redor.

- Não!

- Olha! A azáfama da Vida veio te perseguir ainda aqui!

- É mentira!

- Abre os olhos e vê por ti mesmo.

Ele não quer ver, quer apenas continuar vácuo e inércia. Ainda assim, lentamente seus olhos ressequidos se abrem. E atônito, ele se vê no centro da Vida palpitante, de uma forma como nunca se vira: não apenas as coisas visíveis estão ao seu alcance, mas as ocultas: as intenções, as possibilidades. Os recônditos processos da existência se mostram claramente a seus olhos; com isso descobre que suas ambições, com mais um mínimo esforço estariam ao seu alcance; o amor, que não sabe dar-se por vencido, prestes a voltar a preencher sua solidão; seus sonhos, realizados ou não, impulsionando sua vida rumo a Eternidade. Desesperado ele grita:

- Não! Não pode ser! Não!

Ao que a sombra responde:

- Sim! Agora sabes tudo o que deixaste para trás; isso tudo estará para sempre aqui, ao pé de ti, para que apenas o contemples, já que não podes mais tê-lo...

- NÃÃÃÃÃÃÃÃÃOOOOOOOO...!

Inútil protestar; ele foi deixado com o fantasma da vida que recusou. E o Demônio, abandonando o disfarce de sombra, se afasta com um sorriso zombeteiro no rosto.

Sem Cu

2008-05-04T19:13:00.000-03:00

Era uma vez um bebezinho que nasceu sem cu. Ele não evacuava já fazia uma semana, e todos achavam estranho. Foi quando finalmente notaram o seu... defeito de fábrica, e avisaram aos médicos. Com um bisturi, o cirurgião fez uma pequena incisão entre as nádegas do bebê. E imediatamente, numa furiosa explosão contida, os aventais da equipe médica ganharam tons marrons esverdeados e uma fragância pútrida envolveu a sala. Agora seus pais gastam uma fortuna com fraldas, e a criança está exposta à crueldade dos aliens de Alfa-Centauro.*

Deus, a vida é uma merda.

*Trecho de diálogo extraído de O Sistema:
- Os aliens de Alfa-Centauro... eles... enfiam sondas na gente.
- É, eles enfiam sondas e não ligam no dia seguinte. Isso magoa.

Posando de Indie Again

2008-04-15T20:34:00.001-03:00

Hoje fui ter com o [CENSURADO POR MOTIVOS PESSOAIS], tomar uns chopes e olhar bem pra cara dele, porque amigo assim não se acha em qualquer lugar para se passar o resto da vida sem vê-lo de perto. Levei na ochila o Lanark - Uma Vida em Quatro Livros mas ele não apareceu. Agora há pouco eu vi que ele me deixou uns scraps dizendo que não poderia comparecer, então está tudo bem. A culpa foi minha por não ter lhe dado o meu telefone. Mas em todo caso, após passar uma hora esperando eu decidi ir beber sozinho. Tomei dois chopes (um claro e outro escuro, um tal de Bhrama Black, 'mais cremoso, doce, bem leve') e um capuccino médio, no mesmo lugar em que tomei o leite quente. E dessa vez eu acertei! Fui atendido por um simpático sujeito de bermuda, que devia ser o gerente, que anotou o meu nome num copo eme cobrou adiantado. Mas diferentemente do outro dia, ele me alertou que prexisava adoçar a bebida. Então eu pus dois sachês de açúcar e fui degustar o meu capuccino com chocolate e canela do lado de fora, acompanhado dos meus LA's de menta. Vi uma moça, numa mesa distante fumando e escrevndo ao terminar café. Decidi imitá-la (estava ainda sob efeito dos chopes) e tentei escrever um poema, que ficou horroroso, dedicado a um antigo amor, mais antigo que Amanda Garcia, e que fui reencontrar esses dias.

Na verdade, agora me encontro sob efeito dos chopes, dos cigarros e do delicioso capuccino, e or isso esse texto termina tão brevemente e sem sentido algum.

Se alguém quiser ler o poema, me avise.
Obrigado.

Posando de Indie

2008-04-08T18:52:00.000-03:00

Lá estava eu, com dinheiro no bolso e tempo de sobra, porque eram apenas dez e pouca da manhã e eu só iria trabalhar às duas da tarde. Decidi fazer o que as pessoas com tempo e dinheiro fazem, uma coisa que eu nunca tinha feito antes: caminhar a esmo e gastar. Uma colega me disse que tinha aberto uma nova livraria no pátio do Norteshopping. Decidi ir até lá. Depois de olhar muito rapidamente à minha volta, comprei uma revista chamada História Viva, da qual nunca tinha ouvido falar. Na capa, uma foto preto e branco de uma jovem com o punho erguido. "1968". O preço, de 10,90, não me assustou nem um pouco, afinal, eu simplesmente não sabia no que gastar e tinha bastante dinheiro. Saindo do local eu passei em frente a um desses cafés que vendem cafés por um preço absurdo. Decidi tomar um, porque, ora, eu estava com uma revista de história da qual pouca gente já ouviu falar, cuja matéria de capa interessava a pouquíssimos indivíduos e que me havia custado o olho da cara. Sim! Que outro lugar melhor para se ler uma revista assim do que um café onde pouca gente teria coragem de parar para tomar café?

Eram muitas opções. Depois de matutar brevemente, levando em consideração o tamanho, o sabor e o preço, eu optei por um "Caffé Latte médio", que vinha com espuma de leite vaporizado. 355 ml, 4,90. O pequeno custa 4,50 e o grande 5,50. Aí me serviram a bebida num daqueles copos térmicos super estilosos que a gente vê nos filmes. E eu, muito imbecil, tirei a tampa e dei uma golada com vontade, queimando feio a minha língua. Mas foi uma queimadura diferente. Ela não deixou a boca salivando. Eu não sei explicar, só sei que não foi tão feia quanto as queimaduras que normalmente afetam a nossa língua. Pois bem. Na parte de cima, só dava para sentir o leite. "Genial", pensei, "primeiro a gente bebe a espuma do leite e depois o café". Então eu cruzei a perna e fiz uma cara de dor de barriga que dizia "nossa, seres humanos me cansam" e fiquei lendo a revista. Aí foi passando o tempo, eu folheando a revista sem conseguir focar a atenção, e quando deu uns quinze minutos e eu só tinha conseguido beber dois dedos do tal café, me ocorreu que aquilo poderia não ser café. Foi quando eu olhei de novo para a tabela de preços que eu havia olhado por tanto tempo e percebi que de fato, o Caffé Latte NÃO era café expresso com espuma de leite vaporizado, e sim LEITE expresso com espuma de leite vaporizado. Trocando em miúdos: eu havia gasto cinco reais num copo de leite quente. E pra completar, apareceu uma tiazona que pediu um café e uma água! Se eu soubesse que serviam café simples eu teria pedido um. (A tabela dos cafés não-simples oscilavam entre 7 e 9 reais...).

Então eu pus a tampa de volta, enfiei a revista na mochila, paguei (sem esperar os dez centavos de troco, pois isso seria uncool demais) e fui-me embora pro ponto de ônibus, com meus tênis encardidos, minha mochila jeans e meu casaco de malha preto, enquanto que com a mão esquerda eu segurava as minhas calças (havia esquecido de pôr o cinto) e na direita, o copo de caf... digo, de leite quente, que decidi levar pra casa para comer biscoitos.

PS: eu só fiz esse passeio relâmpago porque estava de posse do Riocard do colégio estadual onde eu estudava. Acho um absurdo pagar 2,10 numa passagem de ônibus.

Easter Egg

2008-03-22T14:18:00.000-03:00

Um coelho entra em um açougue e pergunta:
— "Tem cenouras?"
— "Claro que não, isso aqui é um açougue!" — responde o açougueiro. O coelho vai embora.

No dia seguinte, o coelho volta ao açougue:
— "Tem cenouras?"
— "Já lhe disse que não, aqui se vende carne!" — exaspera-se o açougueiro. O coelho se vai.

O dia seguinte. O coelho. O açougue. A pergunta:
— "Tem cenouras?"
— "Não! Não tem cenouras! E se você perguntar isso de novo eu o enforco, está ouvindo?"
O coelho sai.

Três dias depois, o coelho entra no açougue e pergunta:
— "Tem corda?"
— "Corda?! Não, não tem." — responde o intrigado açougueiro. Ao que o coelho pergunta:
— "Então... tem cenouras?"

O Evangelho Segundo Y

2008-03-21T23:56:00.000-03:00

Ergueu o primeiro prego um pouco acima do pulso esquerdo, elevou o martelo e desceu-o sobre a carne macia.

Perfuração.

Tirou do cinto o segundo longo prego forjado divinamente, pousou-o no pulso direito e bateu, pregando o braço à madeira.

Sacrifício.

O homem deitado se debateu como um porco enquanto ele pregava o terceiro prego nos pés, cruzando-os um sobre o outro e atravessando os músculos com o glorioso pedaço de ferro.

Ilusão.

Cinco soldados elevaram a colossal cruz até que todos pudessem ver o homem nu crucificado que se debatia e praguejava contra seu deus.

Foda-se, ele disse. Foi o que ele disse. Foda-se o Pai, foda-se a salvação, foda-se o mundo e toda a maldita humanidade. deus é um veado, ele disse. Um filho da puta. Ele cuspiu sangue no ar e quando sorriu as frestas entre seus dentes estavam vermelhas.

Subiu a ponta da lança e atravessou no abdômen de Cristo, para que ele calasse sua maldita boca. O homem sacrificado gorgolejou e se afogou com o próprio sangue, e riu com orgulho do seu feito. Estava tudo perfeitamente bem agora. Havia conquistado seu lugar na história.

Nos encontraremos no inferno, ele disse. Foi o que ele disse, enquanto fios escarlates gotejavam de seu queixo e um pouco de sêmen espirrava no solo abaixo.

Amém.

Carta ao Papai

2008-03-15T12:12:00.000-03:00

Papai

Gostaria de dividir com você algumas das minhas opiniões e sentimentos que, apesar de não serem assim tão recentes, me incomodam de modo profundo e constante. Não sei como começar a dizer, então vamos pular a introdução e ir direto ao que eu realmente quero lhe dizer. Você é um merda. Você é patético, repugnante e eu odeio você por me fazer ser assim. Eu me odeio, porque eu sou como você. Eu vivo falando que não quero ser como todo mundo, que a humanidade é uma merda, e me dizem para então ser alguma coisa. Para fazer acontecer. Não, não dá. Eu não tenho capacidade. Você matou a mim, papai. Com sua educação limitada, livros didáticos e injeções intramusculares, você acabou comigo e me entregou ao mesmo futuro que o seu. Isso tudo foi inveja, papai? Porque você não podia ser melhor que eu, eu tenho que ser pior que você? Eu sou patético, tenho uma rotina lamentável, não tenho capacidade de fazer grandes coisas. Não sei escrever um best-seller. Não posso compor uma canção de sucesso. Não vou bem na escola, não faço sucesso com as garotas nem sou bom nos esportes. Às vezes consigo ler um livro, e sou bom em ouvir músicas. Eu sei ouvir. Gosto muito de ver filmes. Eu sou isso. Sou a vocação castrada de alguém, a vida alterada de outra pessoa como eu. Eu sou você, papai. E eu nasci para ficar atrás da cortina, sentada em frente ao palco, apoiado sobre os joelhos, batendo palmas e pedindo autógrafos. Eu não posso ser um astro, papai. Não fui feito para brilhar, mas sim para ser iluminado pelas verdadeiras estrelas. Eu nunca serei um astro do rock ou um escritor de sucesso, e não quero que você me engane, papai. Não vou deixar que ninguém faça isso. Você me pôs no mundo e pode dar ordens à vontade, e eu vou calar a boca. Mas antes você tem que me escutar. Tem que saber que nós temos plena consciência da merda de vida que levamos, e a culpa é de vocês. Vocês nos dopam e gritam conosco, e isso simplesmente fode com a gente. O que eu quero dizer, papai, é que eu desisti. Você venceu. Todos vocês. Eu não tenho ambições, nem vontades. Não tenho potencial. Mas eu vou ser perfeito, papai. Vou bater os aplausos perfeitos, vou gritar no tom certo e escolher um bom terno para a minha entrevista de emprego amanhã. Eu não te amo, papai. Nunca amei nem vou amar, mas desejo a você felicidades e muitos anos de vida. É assim que tem que ser. Eu sou o espectador atrás do espectador atrás do espectador, um coadjuvante da minha vida, o nêmesis da minha história. Eu odeio você e no que você me transformou, papai. Lembre-se disso. Você se matou e agora matou seu filho. Nunca se esqueça que os verdadeiros heróis estão mortos, e você condenou seu filho a mais uma geração de sofrimento, hipocrisia e resignação.

Com todo o rancor do mundo,

Seu Filho.

Hino

2008-03-04T18:29:00.000-03:00

Sinto-me vazio como um peixe limpo

E o mundo continua rodando em seu vórtice implacável

Os prédios se erguem na cena como túmulos guardando corpos inertes

O céu deixa de ser vermelho para tornar-se cinza por uma noite

O galopar contundente dos que já se foram e retornam

Alguém toma a atenção para si e rege ordens, desenha letras, assusta pessoas

Em um lugar sujo e abafado uma garota chora a cada vinte e quatro horas

Seu amigo invisível pede que ela se deite, não chore, feche os olhos

Em outro lugar algo se quebra e explode em pedaços desfeitos

O que era perfeito pode tornar-se irreparável

Sinto-me perdido como um cadáver flutuante

Aos poucos a verdade se torna distante e sua mão faz movimentos involuntários

Um menino se encanta com o brinquedo na vitrine em um canto da cidade

Um motorista condenado atropela o garoto distraído

As celas batem contra o couro anunciando a chegada do fim

Dentro de um quarto combalido uma mãe morre em lençóis sujos

Seu bebê se afoga dentro da banheira em gritos leves e úmidos

Ratos rastejam sob roupas, entre peles, esfregando-se, cobrindo, infectando

Vidas são arrebatadas e corrompidas

A manhã eleva-se no céu, substituindo o cinza por vermelho

Sinto-me apagado como uma folha queimada

Corpos sujos se arrastam por cima das camas

Memórias desgastadas são disseminadas e reencontradas

Pessoas enfileiradas são como lápides de si próprias

A festa fúnebre perde-se no eco das palavras

Aquela garota colhe estrelas com as mãos enquanto desaparecem entre as nuvens

As avenidas são corredores onde seres mudos fazem uma travessia

O amor é uma faca que deve ser segurada pela lâmina

Todos os renegados vêm para recolher seus pertences

Tudo o que já foi está voltando agora

Portulan

2008-03-04T05:37:00.000-03:00

Siga-me pela estrada do transe e atravesse comigo o véu de Parroket em busca da biblioteca de Akasha; caminhe ao meu lado pelo reino de Hypnos e cruzemos juntos o Portão de Chifre, demandando os sonhos que não são sonhos.

Você não precisa de mim para chegar até lá: como todos os seres vivos, você é signatário do Antigo Pacto e tem livre acesso a essas regiões; de fato, você as visita todas as noites. Mas os campos além de Véu são instáveis e enganosos, enquanto que a entrada às terras de Morpheus se dá, mormente, pelo Portão de Marfim das fantasmagorias sem sentido ou importância dos sonos comuns. É então vantajoso ter um guia experimentado nas viagens pelo Não-Real; sonhadores, místicos e poetas são visitantes frequentes dessas terras, e seguindo seus rastros você pode ou não alcançá-las, dependendo de sua índole e marca de nascimento. Eu, que na infância fui um iniciado anagnóstico, ainda posso lhe ensinar os descaminhos, pois não há um meio único de se alcançar o objetivo, nessas regiões. Posso lhe dizer como simpatizar com a biblioteca e lhe indicar o Portão certo a atravessar; mais importante ainda: posso provar-lhe que o Tigre que ronda por ali (como ronda o Universo todo) não lhe pode fazer mal algum. Seu nome é Medo e, por mais que ruja e morda, só pode ferir a quem lhe dá esse poder. Confie no guia.

O que não significa que não haja perigos na viagem. Quem atravessa os campos de Além-Mundo sob o manto do inconsciente passa invisível a seus habitantes. Já quem os cruza desperto percebe muito mais, mas também é percebido: alguns destes habitantes são inofensivos ou, pelo menos, indiferentes; outros não, podem ligar-se ao viajante e atormentá-lo pelo resto de seus dias; é preciso, pois, cautela e discernimento para evitá-los. Quanto aos guardas das passagens, esses não se pode evitar: aqui o conhecimento é crucial, conhecimento e poder, para obrigá-los a abrir caminho ou matá-los, se necessário. Esse não é, decerto, empreendimento para curiosos.

Há perigos, pois. Por que arrostá-los?

O que o mundo das pessoas chama de Real é apenas parte da Existência total; há uma diversidade de domínios no Universo, aos quais raramente nossa espécie tem acesso; supõe-se mesmo que haja áreas que jamais conheceram a presença humana (e para além do mundo, para além dos todos os mundos, inícios e finais, está o Chaos primevo, a Fonte de todos os Tempos, Espaços, Forças e Entidades). E há espíritos errantes, cuja natureza é buscar o que está além deles, para bem ou para mal.

Isto não é um convite: é uma pista e uma senha, um sinal de reconhecimento a ser usado entre os exploradores no limiar dessas regiões, caso um guia confiável seja desejado e desejável.

Companhia, nos tempos que correm, é bem-vinda.

Elizabeth

2008-03-04T04:07:00.000-03:00

Primeiro acabe com todo o estoque de vinho. Tome cuidado para não beber demais, você não será muito útil se estiver bêbado, então tome apenas alguns goles e vire o resto dentro da pia da cozinha. Depois apanhe o número máximo de aspirinas, comprimidos e cápsulas coloridas que puder encontrar dentro dos armários. Entretanto, tome apenas uma dose que seja insuficientemente potente para causar o óbito. É preciso que os legistas descubram que você ingeriu os remédios, mas isso não quer dizer que você deva propriamente tentar cometer suicídio. Vá até o quarto e vasculhe o fundo da gaveta da escrivaninha ao lado da cama. Encontre as balas. Todas elas. Abra o guarda-roupa e pegue a pistola automática nove milímetros. Segure-a como seguraria seu pênis. Se você for uma mulher, pense que está segurando o pênis de alguém. Se for uma lésbica, um ser assexuado ou um pônei, apenas segure a maldita pistola e sinta sua pulsação fria e muda, a vibração do gatilho estendido ao longo de seu indicador. Carregue-a. Engatilhe. Certo, agora vá até o banheiro e masturbe-se pensando em Jesus Cristinho, seu cachorro, sua mãe ou o que quer que cause excitação em você. Vista-se, calce seus sapatos e cheire algo que seja suficientemente pulverizado para entrar por suas narinas. Pegue as chaves do carro, ponha fogo nas cortinas e saia de casa. Na rua, acelere até achar que o motor irá fundir e explodir em chamas, e então acelere mais um pouco. Curta o momento, você não terá nada parecido pelo resto da eternidade. Perfure os sinais vermelhos e jogue os carros para fora da estrada. Pense nisso como uma forma de tornar a vida desses motoristas menos estúpida e monótona. Mas você não precisa pensar. Apenas faça. Costure pelo trânsito e atropele os idosos e os cães que cruzarem seu caminho. Ao invés disso, procure cruzar o caminho deles. Assim não dirão que os pedaços de gente e animais mortos grudados no seu pára-choque estão ali por acidente. Ligue o rádio, procure a música mais barulhenta que encontrar e se divirta com a possibilidade de o vocalista ser um suicida em potencial. Ou não. Dirija até o shopping mais movimentado da cidade, estacione atravessado em uma vaga reservada a deficientes, desça e entre no elevador. Olhe no espelho e sorria, e saiba que eles põem espelhos nos elevadores porque as pessoas são tão vaidosas que não conseguem resistir ao próprio reflexo. Isso diminui em quase cem por cento a taxa de vandalismo dentro dos elevadores. Ninguém se preocupa com a destruição e barbárie quando está diante de si mesmo, olhando para dentro dos próprios olhos. Por isso você vai se manter longe dos reflexos. Por isso vai atirar nos espelhos que vir. Destruir as vitrines das lojas. Aperte todos os botões dentro do elevador e desça no primeiro andar em que as portas se abrirem. Caminhe entre as pessoas e tente imaginar o que se passa na cabeça delas, procure um bom motivo para entregá-las à redenção, sinta o peso daquela coisa dura e gelada presa em seu cinto na parte de trás da calça. Pare de caminhar entre a cafeteria e a loja de artigos esportivos, rogue em silêncio que “sangue” é a palavra do dia e então dissemine a palavra pela praça de alimentação. Empunhe a pistola e dispare contra o jovem casal se beijando apaixonadamente. Acerte primeiro a garota, e divirta-se com o desespero dele quando se vir coberto pelo cérebro dela.Você é Lee Harvey Oswald assassinando Elvis. Quando os filhos de deus começarem a correr, fuzile-os. Atinja as cabeças, os braços, os joelhos, os estômagos. Acumule os corpos. Não deixe que o total de mortos seja um número terminado em zero, ou as notícias no jornal da noite perderão a credibilidade. Ninguém dentro do shopping perceberá que você é somente uma pessoa drogada com uma porção limitada de balas, então se mantenha atirando e recarregando, procurando não acertar muitas crianças para que ninguém diga que você teve uma infância traumatizada. Mas eles dirão isso. Portanto divirta-se deliberadamente e acabe com todos. Quando sua munição acabar, deixe que os cordeiros do Senhor continuem correndo desesperados, pare ao lado do homem grisalho com uma bala cravada no peito e use o sangue para escrever “Eles me obrigaram a fazer isso”. Não escreva nada no singular, ou dirão que você se referia a Satã. Por outro lado, é isso mesmo o que vão dizer. Deixe a pistola de lado e arranje um taco de beisebol naquela loja de artigos esportivos, então corra pelo shopping e destrua as vitrines mais brilhantes e coloridas. Defeque sobre as prateleiras de cd’s importados e as caixas registradoras, assim no futuro você se tornará um herói da subcultura underground e um ícone da revolução anticapitalista. Venderão botons com seu rosto estampado através de sites neonazistas, satanistas e modernistas. Você será o herói cult cultuado pelas próximas três gerações. Isso pode não ser verdade, mas certamente você se deslumbrará com essa hipótese. Na loja de roupas importadas ponha botas de salto alto, troque suas vestes por um vestido longo e escuro e vista um casaco de qualquer marca realmente importante por cima. Quando tudo acabar, dois terços da população consumista terão associado o logotipo em seu ombro com as dezenas de corpos espalhados pelo shopping. Você pode imaginar as conseqüências disso, então sorria e caminhe pelos corredores cantando “Singin in the Rain” e rodando o taco de beisebol nas mãos, desfilando para todas as câmeras que nesse exato momento capturam imagens suas que serão editadas e vinculadas aos meios de comunicação virtuais, televisivos e impressos pelo próximo mês e meio. A propósito, são as mesmas imagens que servirão de base para o filme que será feito sobre você daqui cinco anos. A película sairá direto nas locadoras, e nos bônus especiais o diretor e o elenco vão dizer que de forma alguma apóiam suas atitudes ou compartilham seus ideais. É provável que todos os espectadores tentem fingir o mesmo. Faça coreografias improvisadas quando estiver estilhaçando as vidraças e chutando os cadáveres pelo caminho. É preciso que você dê algo para o ator que o representará se fundamentar. Vá até uma das três livrarias e encontre todos os exemplares de “O Apanhador no Campo de Centeio”. Empilhe-os metodicamente, tenha certeza de que suas ações sejam feitas em um ângulo favorável à câmera de segurança, puxe o isqueiro que você roubou daquele garoto baleado perto da perfumaria e só então transforme os livros em uma pira, ria ensandecidamente enquanto o papel estiver queimando e vá embora antes que as chamas se apaguem. Muito bem. Agora, nesse instante, você deve perceber as sirenes ecoando cada vez mais próximas, um tumulto crescente do lado de fora do shopping e um burburinho invadindo os corredores. A essa altura você está sozinho dentro desse antro de dinheiro e riquezas, você e trinta e sete corpos, além dos nove feridos que contarão suas histórias no documentário que será feito sobre homicídios em massa, e claro, há também algumas pessoas dentro dos cinemas, terminando de assistir a história sobre o gato falante. Um punhado de gente se refugiou dentro dos banheiros, mas isso é um detalhe que pode ser ignorado no momento. O que importa agora é você saber que o barulho de metal estalando a alguns metros de onde você está, esse é o barulho de muitos policiais invadindo o shopping e batendo as portas, correndo para lhe pegar mas, ainda assim, dando uma chance para que você saiba que eles estão chegando e tenha tempo de correr como um louco até o estacionamento, encontrar seu carro e girar a chave que já estava na ignição. Eles lhe dão essa chance para que o documentário seja divido em um número maior de partes e os noticiários possam documentar sua fuga ao vivo. É por isso que do lado de fora do shopping dezoito redes de televisão diferentes estão filmando cada movimento seu quando você sai a cento e dez por hora do estacionamento e acelera contra a barreira de carros policiais estacionados estrategicamente de modo a permitir que você passe através de uma brecha, atingindo um ou dois carros para que cada cameraman tenha a oportunidade de enquadrar uma colisão que será exaustivamente reprisada nos canais abertos. Você está novamente nas ruas, dirigindo completamente embriagado e drogado. Não importa se você bebeu apenas um terço de uma taça de vinho suave e tomou duas aspirinas para dor de cabeça com cinco comprimidos antiácidos e jogou o resto dos remédios que poderiam matá-lo pela janela da sala. Você não pode mudar a história. É a história quem muda você. Siga reto pela rodovia principal, entre a esquerda e pegue a estrada para a cidade vizinha, ignorando por completo o helicóptero que voa duzentos metros acima de você. Esse é o momento mais importante de sua vida, não se distraia. Mantenha uma mão firme no volante enquanto com a outra abre o porta-luvas e apanha o gravador portátil que sua mãe lhe deu no seu último aniversário. A fita dentro dele está repleta de músicas melancólicas e deprimentes que serão utilizadas na trilha sonora do longa-metragem, mas você aproveita os quarenta segundos intencionalmente reservados no fim da gravação para registrar seus últimos momentos. Com as sirenes das viaturas policiais formando um pano de fundo que mais tarde será remasterizado, você justifica seus atos explicando que se Deus não desejasse que todas aquelas pessoas morressem, teria enviado um anjo para impedi-lo. Exatamente como disse aquele comedor de criancinhas, estuprador, o tal velho que causou interferência na cadeira elétrica porque enfiava agulhas na região púbica. Depois você diz que, se aquelas pessoas não morressem por suas mãos, teriam morrido cedo ou tarde, talvez de maneiras muito piores. Isso foi o que outro cara disse quando assassinou um monte de gente, mas você não se lembra o nome dele. Por último você diz que finalmente compreende o sentido da vida e o plano divino, diz que a culpa é dos seus pais e então fala que deus é gay. Nada do que você diz é original, apenas uma compilação de citações e fragmentos de épocas passadas. Antes que a gravação seja interrompida, você diz qualquer coisa sobre a falta de esperança em um mundo melhor e o corpo de uma garota que está enterrado em algum terreno baldio, o qual a polícia passará os próximos seis meses procurando sem sucesso, pois simplesmente ele não existe. Seus quarentas segundos acabam, as sirenes e as luzes vermelhas se aproximam um pouco mais e você gruda o pedal do acelerador no chão, dirige por mais alguns minutos e canta uma canção razoavelmente famosa para não sentir a pressão do tédio. Alguns quilômetros antes da cidade seguinte, com o tanque do carro quase vazio, você avista enfim uma Igreja de Jesus Cristo dos Santos dos Últimos Dias na beira da estrada, respira aliviado e gira o volante na direção do acostamento, jogando o carro contra os muros enfraquecidos da igreja. Em seu último pensamento você pede a deus que haja muitos crentes dentro dela naquele momento.

Agora você faz parte da História.